— Тем более! Зачем ты прешь против ТАКОГО мощного течения?
— Потому что у меня нет выбора. Если я стану играть по их правилам, то проиграю.
— А если пойдешь против системы, то выиграешь? — скептически выгнула бровь Марфа.
— Милая, — произнес Андрей и ласково огладил ее животик, — я совсем иначе действую, нежели Алексей Михайлович.
— Да ты что?
— Да. — не поддался на провокацию Андрей. — Я не пытаюсь сформировать конных копейщиков вне системы поместной службы. Я пытаюсь возродить их внутри нее. Ведь формально, в самом начале, первые десять-двадцать лет своего существования поместная служба и опиралась на конный, копейный бой.
— И кто из аборигенов это знает?
— Главное — это подход. Они держатся за старину. За традицию. Пусть даже этой традиции едва два поколения. Вот я на это давить и стану. Дескать, отец мне о том сказывал, что на самом деле правильно вот так.
— А откуда он о том узнал?
— Так ему его отец, а тому его отец.
— Дед твой жив и его могут спросить. Оба деда.
— Ну тогда моему отцу дед его сказывал. Сразу, минуя отца. Тот точно уже мертв. Вот. Что, дескать, были времена, когда…
— Ох и скользкая эта дорожка…
— Чем же?
— Твои слова — это просто слова.
— Учитывая кругозор и образование аборигенов, любой, кто держится уверенно и демонстрирует, будто бы точно ведает, что делает, выглядит в их глазах знающим человеком. Особенно, если ссылается на слова стариков. И лучше почивших, но славных. Ведь не новинку предлагает, а по старине доброй жить зовет. А любое прошлое — оно здесь авторитетно. И прекрасный инструмент для спекуляций.
— Это ты так думаешь.
— Доверься мне.
— Милый, мне кажется, или ты уже ни раз и ни два вляпывался. Хочешь снова? Я тебе говорю — постарайся быть как все. Постарайся не выделяться. Тебе же не войну нужно выиграть, а нашу жизнь сытой и спокойной сделать. Твою жизнь, мою и нашего малыша, — произнесла Марфа, погладив себя по животу. — А то, неровен час, навлечешь на себя гнев Государя. И все. И конец.
— Милая, я знаю, что я делаю.
— Что-то не верится…
— Из-за того, что я уже несколько раз напортачил, мне остается только одно — бежать в перед. И удивлять, удивлять, удивлять. Если этого не будет, то сожрут меня. С потрохами сожрут. И тебя не пожалеют. Если повезет — в монастырь отправят. А скорее всего просто удавят.
— Раз решил удивлять, то чего с этой фигней возишься? Где ружья? Где пушки?
— А танки? А самолеты? А автомат Калашников? Или ты может мне предложишь начать с промежуточного патрона и командирской башенки? Ну а что? Прямо на шлем ее и поставлю.