Итак, мы начинаем. Номер самодеятельности называется «Живопись».
Вверху лаконичными буквами чертежного шрифта вывел обозначение сего творчества: «Комсомольский листок». Чуть ниже добавил уточнение «за декабрь 1941 года». Ох, пусть меня простит Саша Шумнов, что без его разрешения воспользовался стихами. Впрочем, я бы его спросил, но как? К тому же за пиратство в сфере авторских прав пока еще никому в голову не пришло наказывать штрафами. Это лет через шестьдесят будет.
В центре листка изобразил бомбер, который раскинув крылья, летел среди ночных облаков. Чуть выше – месяц, наполовину закрытый пухленькой тучкой, и разбросанные вразнобой звездочки. Ближе к нижнему краю листка поместил поверхность планеты со смутными очертаниями городка и леса с полянками.
За стеною туч среди пустоты
Тени самолетов спят.
Хочешь посмотреть, кто выдумал сны
Тех, кто не вернулся назад?
Дикая луна зовет снова в бой,
Снизу города плывут.
Я теперь не с вами, я призрак немой,
Тороплюсь – меня уже ждут.
Это я написал в верхнем левом углу. Последняя строчка почти наехала на плоскость нарисованной машины.
Лети,
Возьми в руки крылья птиц.
Смотри,
Земля, как ветер, танцует
Со мной,
Стирая черты зарниц,
Где темная ночь нам день нарисует.
Эти строчки в стиле «под Маяковского» разместились в верхнем правом углу.
Сержант заложил страницу в своем талмуде пальцем и подошел ко мне. Оценивающе посмотрел, покачал головой.
– Самолет хорошо нарисовал, – одобрил он. – «СБ» напоминает. А еще больше на «ДБ‑3» похож. А вот стихи какие-то странные.
– Ладно, я допишу, а потом, если что, поправим или переделаем. Что там наши?
Он оглянулся, а затем подошел к окну.
– Маршируют. Сегодня хоть потеплело. А то совсем был дубарь.
– А сколько сейчас на улице? – по привычке спросил. Само вырвалось. Дайте бритву – язык себе укоротить.
– Ща. – Он потыкал в стекло. – Четырнадцать наших и один из местных – стоит, проверяет.
Сержант, оказывается, пальцем народ на плацу пересчитывал.
Ты же, как и я, – безмолвная тень,
Прячешься среди небес.
Открывай глаза – пришел новый день,
И взлетай, не зная завес.
Отправляясь в небо, не забудь о земле,
Здесь остались те, кому ждать
Звенья самолетов, скользящих во мгле,
И не спать, им не спать.
– Нормальные стихи. И про самолеты, но… Вроде и неплохо, но как-то мрачно, – высказал свое мнение напарник. – Сам, что ли, сочиняешь? Молоток!
– Да куда мне. Это у нас в госпитале один парень был из «ночников». А так мрачно – потому, что написано на гибель его друзей, которые не вернулись из боевого вылета.
И тут мне неожиданно стало очень горько и стыдно. Соврал легко, и писалось без нажима. А вот когда все собралось вместе… Что-то мне нехорошо стало. Даже почувствовал, как начали пылать щеки. И в горле появился горький комок. Как мне потом смотреть в глаза этому старшему сержанту и всем остальным ребятам, если рассказать про то, что будет на Донбассе. И признаться, что я только немножко переделал слова песни, написанной на гибель Гиви и Моторолы?