– Заткнись, – спокойно остановил его Иван Григорьевич. – Будешь болтать – пришью. Выкормыш Берии. Все, кончилась ваша власть. Скоро Берию расстреляют. А ты – не будь дураком, сотрудничай… Газету лучше изучай! Федя и рядовой Стопка, занесите старшину к арестованным.
Когда все было сделано, Бойко, подумав с полминуты, загнал Стопку в клетку и повернул ключ в замке. Ключи он положил на стол. Посмотрел на черный телефон без диска, взял его в руки, оборвал провод и со всей силы грохнул об пол. Черные осколки разлетелись по комнате.
– Так, друзья-товарищи, операция еще не завершена, – обратился он к нам. – Подкрепление не подкрепление, а милиционер точно сюда прибежит. Так что быстро-быстро исчезаем!
Едва мы выбежали из опорного пункта, как услышали вопли эмгэбэшников:
– Помогите!
– Деру! – дал простую команду железнодорожник. И мы дали деру!
-Cижу на нарах, как король на аменинах! – кто-то явно фальшивил, а потому меня разбудил. Я глянул с полки, и увидел сидящего у окна лысого субъекта, который держал мою гитару дном барабана кверху и стучал по нему, как по там-тамам.
– Оставь гитару в покое, раз играть не умеешь, – проворчал я.
– Что? Кум мучает, корефан? Отходняк? – спросил лысый, обнажая в улыбке медные (а может, золотые?) фиксы. – Ширнулся, чумовой? Антрацита перехавал?
– Перебрал малость, – подтвердил я, не понимая и половины из того, что мне он говорил, но чувствуя, что речь об этом.
– Тебе бы косячка забить, плана взорвать. Но я секу – нет на этом крокодиле кровососа.
– Кого нет? – удивился я.
– Я вижу, совсем ты дикий фраер. По фене не ботаешь? – усмехнулся лысый. – На поезде, говорю, банкира нет. Ну, торговца дурью.
– Мне бы водочки, – простонал я.
– Башли чо ли есть?
– Башлачева?
– Нету? Я так и знал, – гоготнул лысый. – Сильно ты закумарился, кайфанул от души! Какой-нибудь марухе лохматый сейф вскрывал? Пистон вставлял? Или она краснучкой запечатанной оказалась? А ты калошу не надел? Смотри, премию не поймай: генерала, чайник или сиф! Мухой к пенисману поканаешь! Слезай уже, держи мазу. Кентоваться будем.
Я нехотя спустился на нижнюю полку.
– Ну, у тебя и вывеска! Ботву причеши. Мордомаза с мордоглядом, звиняйте, нету! – продолжал потешаться лысый незнакомец. – Какой масти будешь? Чиграш, скрипач, боксер, босяк или шлепер?
– Боксер, – меланхолично ответил я.
– Я так и подумал, что баклан, – сверкнул фиксами лысый. – Давно на большой зоне? На заборе расписался или по полной – до «звонка»?
– Слушай, – сказал я, поморщившись. – Хочешь побазарить – достань водки.
– Может, у тебя рыжье есть? Или шмотки ненужные?