Уж не последний ли он, этот день усталый?..
Как обескровлены, как тусклы небеса!
Вот ветер набежал, и зыбь затрепетала,
А он летит себе в окрестные леса.
Пред ним высокие распахнуты ворота…
Шум листьев для него как зов поводыря.
Он чует веянье печали и заботы,
Густую сеть дождей в дыханье сентября.
Прогалинка! Он встал. Поднялся на дыбки.
Там, как звереныши над лакомым корытом,
Столпились рдяные веселые дубки…
И ветер тише стал, и ласковей глядит он.
Замедлило свой бег и солнце в вышине:
С полянкой, мол, ему проститься тоже надо…
Итак, еще один родимой стороне
Подарен тихий день сквозного листопада.