— Ты мне не поверишь, если я расскажу.
Он делает шаг ближе, печально глядя на меня.
— Попробуй, — говорит он, забирая у меня из рук пустую кофейную чашку и ставя ее на столешницу.
Я качаю головой.
— Ты никогда больше не заговоришь со мной.
Его взгляд такой напряженный, словно он пытается пробурить дыру в моем черепе и лично покопаться в моем мозге в поисках ответов.
— Возможно. — Он делает паузу. — Ты действительно показала тем отморозкам, да?
Я киваю.
Его глаза расширяются.
— Не могу поверить, что ты убила их.
— Почему нет? — говорю я.
— Не знаю. Это просто… ты. Девочка, которая спасала потерявшихся котят и кормила остатками хлеба птиц каждое утро после завтрака.
— Потерявшиеся котята и птицы никогда и никому не причиняли вреда, — отвечаю я. — Кроме того, не похоже, что ты сам никого никогда не убивал.
Небраска была надежным убежищем, укрытием от бури. Новым домом для призрака, вроде меня.
Только однажды мое прошлое ворвалось в закусочную, которой владела бабушка Эллиота. Я работала там пять дней в неделю, собирала пустую посуду и держалась в безопасности, за стенами кухни.
Однажды днем, после того, как клиенты, пришедшие на обед, ушли, и заведение было готово закрыться на весь день, я совершала обход. Эллиот ждал меня у стойки, ковыряясь в тарелке с холодной картошкой фри. Он снова был весь в жире и моторном масле, этот пьянящий запах, который всегда прилипал к нему и который заставлял меня чувствовать себя в безопасности, где бы я не находилась.
Когда судьба шагнула в закусочную и чуть не закончила начатое, годы назад.
Я услышала колокольчик, сигнализирующий о том, что входная дверь открылась, и, подняв взгляд от стойки, увидела свой худший кошмар.
На меня смотрел один из Братьев Цыган.
Кузен Дорнана – Марко, очевидно, путешествовал на машине, потому что я не слышала приближения мотоцикла.
Я прижалась к стойке, умоляя Эллиота взглядом. Я замерла.
Эллиот подозрительно посмотрел на меня, и я пробормотала Брат Цыган.
Он повернулся и встал передо мной.
— Мы уже закрылись, — сказал Эллиот, прикрывая меня, пока я пряталась за прилавком.
— Джульетта? — хрипло произнес Марко, полностью игнорируя Эллиота, когда приблизился к прилавку и заглянул за него.
— Так-так, — усмехнулся он, присев на корточки и протянув мне руку. — Для мертвой девчонки, ты довольно хорошо выглядишь.
В окне я наблюдала за смирившимся выражением лица Эллиота, когда он достал пистолет из-за пояса, прицелился в затылок Марко и выстрелил, забрызгав меня кровавым туманом, похожим на кетчуп, который я только что вытирала со столиков.