Мне так хочется прополоскать рот, но я слышу, как работает душ, и знаю, что Дорнана это не впечатлит. Я осматриваю комнату в поисках чего-нибудь, чего угодно, чтобы удалить вызывающий рвотные позывы вкус из моего рта. Мой взгляд останавливается на шкафу, где, как я знаю, Дорнан хранит свое любимое дорогое пойло.
Я тихо открываю шкаф и роюсь в нем: кожаные куртки и сапоги аккуратно сложены. Этот мужчина дотошный не только в этом. Я смеюсь над собственной глупой шуткой, отодвигая с дороги сапоги и вещевой мешок, и наконец чувствую под пальцами холодное стекло. Я хватаю его и дергаю, обнаруживая нетронутую бутылку виски сорокалетней выдержки.
Сентиментальный ублюдок. Я точно помню, когда он купил эту бутылку, за пару недель до того, как все пошло прахом и я чуть не умерла. Это был подарок ему на день рождения от моего отца. Почему он хранил ее после предательства отца, для меня загадка, но в любом случае, она должна хранить для него болезненные воспоминания.
Ага. Этого должно хватить.
Я откручиваю крышку, нарушая сорокалетнюю печать, и бросаю крышку на пол, закрываю шкаф и занимаю место посреди кровати. Я делаю долгие, обжигающие глотки виски.
Когда пятнадцать минут спустя Дорнан выходит из ванной, я даже не пытаюсь спрятать драгоценный напиток в руке.
Может быть, я устала.
А может, сейчас мне просто наплевать.
Он обнажен, если не считать белого полотенца на талии - белое на его коже слишком невинно для крови, которую он пролил за эти годы. Оно должно быть черным или, может быть, пунцово-красным. Его глаза вспыхивают гневом, когда он видит бутылку в моей руке.
— Какого черта? — бушует он, налетая на меня и выхватывая у меня бутылку с рук, пока я делаю большой глоток. Прохладная жидкость выплескивается на мою грудь, просачивается между грудей и вниз по пупку. Я борюсь с желанием улыбнуться, отчасти потому, что это было бы неуместно, но также потому, что мне страшно. У него такой взгляд, такой убийственный взгляд, который предвещает катастрофу любому на его пути.
Глупая я. Иногда я просто не могу ничего с собой поделать, когда рядом с этим человеком.
Он делает глоток из бутылки и ставит ее на тумбочку, скрестив руки на голой груди. Капельки воды все еще держатся на его татуированной груди, а с его мокрых волос капает вода каждые несколько секунд.
— Я сказал, что ты можешь ее открыть? — настойчиво спрашивает он.
Я качаю головой.
— Так какого хрена ты ее открыла?
Я пожимаю плечами.
— Прости. Я не думала, что ты будешь возражать. Я так волнуюсь из-за прошлой ночи. Я просто хотела снять напряжение.