— Но… я… — она растерянно мотает головой, точь-в-точь как китайский болванчик. — Я люблю тебя… но…!
— Что «но»? — мой взгляд становится жестким, прямым, он впивается ей в глаза и сверлит душу. Такова моя фирменная манера вести диалог в подобных случаях. Ведь сейчас звучит почти финальный аккорд.
— Я… Не могу. У меня мама, папа… Институт…
Дальше следует премилый божественный бред, который своим символическим рождением нарушает пространственно-временной континуум. Шучу. Я уже не слушаю девушку, она перестала меня интересовать сразу после вопроса. Уж чересчур говорящая реакция искажала ее прекрасное личико. Я вычеркнул ее из сферы своих интересов. И даже не обратил внимания, как она ушла.
Но я не злился. Моя гостья была лишь очередной промашкой в ряду прочих. А их были целые армии, ну если, конечно, подсчитать, и ни одна из них меня не удивила. Ни одна не смогла доказать силу и подлинность своей любви. Они готовы были извергать тысячи нежных слов и не скупиться на очаровательные слезы отчаяния, но, стоило мне предложить чудесное спасение возлюбленного через самопожертвование, от преданности до гробовой доски не оставалось и следа. Пшик! И нет, как дорогих часов зрителя на представлении плутоватого факира.
Ха! Моя память похожа на сломанный аппарат фотографий. Столько образов, что ни один не уловить. Стейси Холмс, Корин Фон Браун, Елизавета Странская, Аглая, Минг Шуи, Такеши Юки, Андреа Лопез…
В принципе, от пола ничего не менялось и я могу перечислить столько же мужских имен. Но между ними всегда существовала единственная схожесть — никто не испытывал истинной любви. Их чувства были мусором, с налетом поверхностной глупости, и поэтому безвозвратно потонули в пучине веков вместе со своими обладателями.
Девушка с потрясающими зелеными глазами и волосами цвета топленого шоколада давно ушла. Кажется, ее звали Кристина? Или нет?
Да какая разница! Я уже не помнил ее имени. Как и не помнил названия больницы, погрузившейся в темноту «отбоя». Я встал с постели и, пройдя по коридорам вынужденной тишины, поднялся на крышу.
Там… Ночной ветер трепал мои длинные черные волосы и раздувал распахнутую куртку больничной пижамы. В дымной ночи легко можно было затеряться. И город воспользовался шансом, спрятав в смрадном горючем облаке все свои нетерпеливые огни, словно нагое тело под пуховым одеялом. Я задумался…
Люди подобны городам, на протяжении всей истории строят памятники своему эгоизму. Их любовь, по сути, и есть основа, фундамент для монументального самолюбования. За прожитые века я пришел к одному выводу — все жертвы людей, вся их любовь, все творчество — всего-навсего акт любви к самим себе.