Я зажмурилась, чтобы не видеть ни комнаты, ни закрытого тканью тела. Хотелось убежать, не знаю, как и куда… но чтобы не было ничего этого, чтобы не подгибались колени от противной слабости, чтобы тошнотворный запах крови не лез в ноздри…
– Ильсара, пожалуйста, – шелестел над ухом мастер, – это очень важно. Попытайся почувствовать. Ну ты же умеешь…
Мне все еще хотелось сбежать. А пальцы механически сомкнулись на твердом ледяном запястье Клайса. И перед глазами – то, как он, устраиваясь среди подушек, достает небольшой томик в темном переплете, раскрывает его… Клайс приходил и ночевал со мной рядом, когда мне было плохо. Берег меня… от кого? И вот, в результате…
Я всхлипнула. Наверное, мне будет его не хватать, хоть и не было между нами ничего, о чем шепчутся недалекие ученицы. Я судорожно стиснула его запястье, глядя куда-то поверх ярусов парт, в светлые квадратики оконных стекол.
Надо успокоиться. Просто успокоиться и попытаться понять, где он. Как-то войти в то состояние, в котором очень отчетливо приходит понимание истинной, настоящей смерти, недвижимости и покоя – вместо колышущегося моря багровых вязких щупалец.
Я отпускала саму себя, рассыпаясь тысячью сверкающих капель, разливаясь масляной пленкой поверх всего, что составляет мир живых. И там, на границе Долины Сна, смешиваясь с бурлящей рекой чужих сновидений, пропуская сквозь себя тысячи заблудившихся душ, я вдруг поняла, что Кодеуса Клайса нет в Долине, что его вообще нет больше, и все, что связано с ним, – недвижимый покой. Ничто.
– …Ильса!
Едкая боль обожгла щеку. Я затрясла головой, зрение медленно прояснялось. Рот был наполнен чем-то соленым, похоже, прокусила изнутри губу.
– Ильса, давай, дыши, – кажется, голос Альберта.
– Что-нибудь почувствовала? – рокочущие нотки в голосе Бриста.
– Да-а, – выдохнула я хрипло, – да. Он… умер. Просто умер. Я чувствовала ничто, недвижимость и покой.
– О чем я и говорил, – бодро прокомментировал Альберт. Кажется, он сказал это Бристу.
– Тогда я ничего не понимаю.
Туман перед глазами потихоньку рассеивался, я собирала себя по частям, словно склеивала разбитую вазу. Вот наставник, вот Альберт. О чем они там переговариваются?
– Предыдущие были убиты не так, у обоих горло перерезано, – спокойно говорил Альберт, – а мастера Клайса убили… истыкали ножом. Надо нож искать, мастер Брист, понимаете?
– Нож можно помыть, – проворчал Орнус. – Ну и… кто мог это сделать? Наставников не так много в замке. Мне не хотелось бы думать, что среди нас прячется еще один убийца.
– А почему вы ищете среди наставников? – прошептала я, но была услышана.