Так звучит совесть, так звучит бог:
— Ты же хотела ей смерти.
Еще немного, и я соглашусь. Да, хотела. Хотела!
— Чего вы хотели, Магдалена?
Я что, вслух это сказала?
— Пить, пан доктор. Пить очень хочется.
Пан Лозинский останавливается напротив окна и берет меня за руку. Считает пульс. Прохладными пальцами касается шеи. Запрокидывает мне голову и велит смотреть на потолок, в одну сторону, в другую. Куда угодно, лишь бы не ему в глаза. Он может увидеть, он может понять. Не надо…
По щеке катится горячая слеза, и пан Лозинский стирает ее большим пальцем.
— Я бы отвел вас в лазарет, но, боюсь, сейчас это невозможно.
Потому что там Дана. Потому что наших мертвых сначала уносят в лазарет. А потом они покидают нас.
Остаток пути и вовсе не отпечатывается в моем сознании. Двери кабинета директрисы. Зеленое сукно, жесткий стул. Белые руки, скрещенные на груди, и строгий взгляд мужчины с портрета.
В кабинете собрались почти все наставницы и сестра Марта. Я различаю их по голосам, не смея поднять головы.
Утыкаюсь взглядом в собственные колени. Край форменного платья выглядит обтрепавшимся, на шерстяном чулке поползла петля, обнажая бледную кожу в бурых росчерках ссадин. В дыре уже уместилась бы крупная монета. Сложенные руки совсем чумазые. Под ногтями жирная траурная кайма. Наверное, я выгляжу особенно отталкивающе на фоне опрятного интерьера, но мне все равно.
Кто-то плачет, все сиденья в комнате заняты. Резко пахнет сердечными каплями.
Пани Ковальская сыплет вопросами: о дверях пансиона, о замке на моей двери. Все это не ко мне, и я молчу. Откуда мне было знать, как Дана покинула здание? Все это время я медленно запекалась в печи. И за что? За то, что эта стерва пыталась ткнуть меня горящей спичкой в глаз.
И тут, незаметно для всех остальных, во мне снова вскипает гнев. Он высушивает слезы, обостряет слух, заставляет мою челюсть сжаться. Почему это я сижу здесь, будто подсудимая? В чем меня пытаются обвинить?
— Неважно, что написано в ее записке! — вскрикивает пани Ковальская. — Это… Это неестественно! Омерзительно!
— Вы очень удивитесь, пани Ковальская, но в самоубийстве мало естественного и эстетичного, — возразил ей доктор. — Это акт отчаяния, сопровождаемый девиантными проявлениями. Крик о помощи редко звучит, как ария.
— Дана бы никогда! — это уже пани Мельцаж. — Это не о ней! Сущий живчик, она бы не стала… — и снова рыдания.
Стерве все-таки удается привлечь к себе максимум внимания. А горевал бы кто-нибудь обо мне?
— Когда приедет моя мать? — сначала меня никто не слышит, поэтому я повторяю вопрос, но громче.