Денис, проголодавшись, съел один бутерброд и запил соком.
Наконец, в 11:20 дверь отворилась, и из подъезда вышел он. В роскошной дубленке, в пышной меховой шапке. Хотя уже потеплело, замерзшая за ночь вода стала таять.
Прошел мимо лавочки — холеный, уверенный в себе, с высоко поднятой головой, не обратив никакого внимания на Дениса, который надвинул шапку как можно ниже и уткнулся в стоячий воротник.
Подходя к машине, достал брелок и дал команду на разблокировку. «Лендкрузер» коротко откликнулся.
— Эй, ты! — крикнул Дашкевич, быстро поднявшись и зайдя ему сзади.
Бандит обернулся.
— Это ты мне? — грубо огрызнулся.
И осекся — узнал.
— Чего надо? — властно произнес он, ощерившись и глядя прямо в глаза Денису.
— Чтобы тебя больше не было, — просто ответил Дашкевич.
Достал пистолет. Снял с предохранителя. Прицелился.
Глаза убийцы округлились. Денис отчетливо увидел, что на лице того, кому прямо сейчас предстояло умереть, было даже не выражение страха. Да, страха не было вообще, ни капли. А было выражение удивления. Даже изумления. Невыразимого, искреннего, ошеломляющего изумления. Наверное, в представлении «хозяина жизни» то, что сейчас происходило, было аналогом того, как если бы ягненок вдруг бросился на пастуха с явным намерением перегрызть ему горло.
Но это длилось недолго — меньше секунды. Увидев направленный на него пистолет, бандит рванул куда-то правую руку.
Но не успел.
Сухо и резко прогремел выстрел.
Пуля пронзила грудь. Бандита качнуло назад, на машину. Однако на ногах он пока удержался. Приложил ладонь к дырке, пробитой в крутой дубленке.
И снова посмотрел на Дениса. С точно таким же выражением изумления, проявляемого на сей раз в самой крайней степени.
Потом отвел руку от дырки и взглянул на ладонь, запачканную в крови.
Ноги у него начали подкашиваться, кровь выступила еще и изо рта.
Где-то сбоку раздался женский крик, топот убегающих ног.
Дашкевич даже не обернулся.
Навел еще раз пистолет на оседающего наземь врага.
И снова выстрелил — прямо в голову.
Бандит грохнулся навзничь. Шапка отлетела в сторону.
Последовал последний выстрел — тоже в голову. Чтобы совсем уж наверняка.
Лужица крови дотекла до переднего колеса.
Денис отбросил пистолет. Еле отошел обратно к скамейке, рухнул на сиденье.
Согнулся пополам — его начало мутить...
Через несколько минут приехали полицейские.
Москва, 9 декабря 2019 года
Андрей Беляков, в строгом черном костюме, вошел в полутемный зал без окон. Сразу же мертвенно-бледный свет неярко выхватил из непроглядной темени стол президиума, где сидели четыре человека, облаченных в черные мантии с капюшонами. Лица были полностью скрыты черными масками, на которых серым выделялись элементы, характерные для стилизованного изображения черепов.