* * *
Наконец-то хоть одно утро началось, как положено, в шесть часов со звонком будильника. Уснула вчера я мгновенно, спала крепко без сновидений и выспалась, как никогда. Мне даже захотелось позавтракать с утра пораньше, что случалось редко. Обычно спросонья аппетита нет, и максимум, что организм позволяет принять, это чашка кофе.
Я отварила макароны, нарезала копченой колбасы, наколотила кофе и с удовольствием все это съела. Только потом отправилась работать. Дождь все еще лил. Казалось конца и края непогоды нет. Небо было везде одинаково темное, без признаков просвета. Я уже привыкла, выглядывая в окно, видеть наполовину скрытые тучами горы. Какие они красивые, залитые солнечным светом! И какие они грустные в тумане непогоды.
Как же интересно записывать события, происходящие непосредственно с тобой. Почему наша жизнь настолько скучна и однообразна, что все время приходится что-то выдумывать? Насколько было бы проще писателям-реалистам излагать настоящие события. Конечно, собственных приключений вряд ли хватит на много романов. Для этого нужно быть как минимум Индианой Джонсом. Но ведь есть друзья, знакомые, знакомые друзей… Записал историю на диктофончик, вот тебе готовый сюжет. Придумай идею, героев и вперед. И больше, чем уверена, получалось бы захватывающе. А про скучные будни рядового инженера или учителя читать неинтересно. Хотя, как выяснилось, с рядовыми учителями тоже происходят иногда удивительные вещи.
Философское настроение отразилось на очередной главе романа. Перечитав ее, я поняла, что получилась она какая-то грустная. Хотя, мой вчерашний вечер тоже не назовешь слишком веселым, особенно учитывая то, как мы простились с Германом.
— Ты что, влюбилась в этого недотепу?!
Голос Владимира меня так напугал, что я чуть не потеряла сознание от неожиданности. Аж сердце зашлось в груди.
— С ума сошел?! Подкрадываешься сзади и орешь прямо в ухо! — накинулась я на него, когда смогла говорить. — Придурок, проклятый!
— Просто, интересно было почитать твое словоблудие, — гнусно усмехнулся он.
— Ты опять подсматривал?!
Как он смеет так себя вести? То, что я пишу пока еще не роман. Это больше похоже на дневник, настолько личного содержания, что стыдно показывать кому-то. А он… Неужели он не имеет представление об элементарной этике?
— Да, какая разница, читаю я или нет? Рассказать же все равно не смогу. Кстати, получается у тебя очень неплохо, — нехотя закончил он мысль. Сразу видно, делать комплименты женщинам — не его конек.
Я тоже задумалась над его словами. Тяжко писать, не имея возможности дать почитать кому-то. Постепенно в сознании зреет мысль, что получается скучная ерунда, никому не нужное второсортное чтиво. Так пусть хоть он читает, может подскажет что…