— Сережа, — ахнула она, увидев его таким изможденным, как никогда прежде. Все сразу стало ясно, и вопрос, что с мальчиком, отпал сам собой.
Ничего не говоря, Сергей заключил Сашу в свои медвежьи объятия и, уткнувшись лицом в ее хрупкое плечо, позволил себе окончательно сбросить броню.
— Идемте… — прошептала она и, взяв Сергея за руку, повела в комнату.
Саша усадила его на диван, сама подбежала к серванту и достала оттуда хрустальную рюмку, но Сергей покачал головой. Ему хотелось оставаться трезвым. Сегодня он не мог заглушить боль алкоголем, ему нужно было все прочувствовать.
— Саш, вы не берите в голову. Я как-нибудь сам. Мне надо все переварить.
— Не могу… Я же тоже чувствую. — Саша села на пол у его ног и посмотрела на Сергея снизу вверх.
— Это из-за меня. Не стоило мне все вам выговаривать. Я уже должен был привыкнуть.
— Разве к такому можно привыкнуть? Мы же живые люди, все, что происходит — это реальность. Только в кино и книгах можно придумать героев, способных со всем этим справиться. Но это все фантазии. Неправда.
— Саша… — Сергей грустно улыбнулся и погладил Сашу по щеке.
— Знаете, я вам не говорила… — она вдруг замолчала в нерешительности, закусив губу. — Нет, лучше покажу.
Сергей нахмурился, когда Саша принесла ему толстую потрепанную тетрадь. Он помнил, что когда-то давно, когда она только сюда переехала, попросила его зайти в канцелярский и купить большую, на девяносто шесть листов, тетрадь. «Вы будете вести дневник?» — тогда шутливо поинтересовался Сергей. «Не совсем», — ответила Саша, но так и не призналась, зачем она нужна.
Саша пролистала десятки исписанных страниц. По столбцам фраз Сергей понял, что это стихи, но даже не подумал, что все они написаны Сашей. Наконец она положила открытую тетрадь Сергею на колени и отвернулась. Его сердце сжалось от проникновенных, чувственных, наполненных болью строк, так точно описывающих все его чувства. Саша писала о мальчике, о совсем молодой жизни, которую так жестоко оборвал тот, кто, казалось бы, должен защищать.
— Вы поэтесса? — ошарашенно вопросил Сергей.
— Я пишу, но это не профессия.
— Саша, но это… прекрасно!
— Там есть и о вас, — все еще не поворачиваясь, тихо сказала Саша.
— Обо мне? — искренне удивился Сергей.
— В самом начале. И дальше… Там о вас много.
— Я могу прочесть?
— Да, — на выдохе произнесла она и закрыла лицо руками.
— Что с вами?
— Читайте, но только не при мне. Я буду в комнате.
Сергей всегда отдавал предпочтение прозе, но Сашины стихи были чем-то большим, чем простая поэзия. Тетрадь, что он держал в руках, оказалась ключом к ее сердцу и… признанием в любви. А ведь он даже не предполагал, что на его чувство отвечают не менее пылко. Отложив тетрадь в сторону, Сергей поднялся с дивана и направился к Саше.