— Наклонись поближе… — дед прищурил свои выцветшие старческие глаза.
— Думаю, вы ошибаетесь, — сказал я. — Вряд ли мы виделись.
Наклоняться, ясное дело, не стал. Ни жизнь, ни здоровье, ни удобство этого конкретного старика от возможности рассмотреть меня получше не зависели, так что совесть моя благополучно промолчала. Дед некоторое время щурился, потом дернулся вверх, опять звякнув цепями. Прищурился еще сильнее, от чего пергаментная кожа на его лице собралась в сплошной узор из сплошных морщин.
— Нет… — прошептал он и побледнел. Первый раз я видел, как лицо буквально за долю секунды до этого имевшее нормальный цвет становится белым, как полотно. Даже синеватым. — НЕТ… Изыди. Прочь… Не мучь меня, не морочь меня… По одну сторону дороги — рожь, по другую — серебряна река. Ты пройди, пройди, меня обойди. Звон бубенцов мимо проведи. Твоему серпу здесь работы нет. Ты пройди, пройди, мимо ивового куста, мимо желтого листа, мимо сторожки стылой, берегом озера, пруда, моря и океана. Проведи твоим серпом по воде студеной… Кррррххх…
Старик вжался в свою постель так, будто хотел оказаться за ней. Ужас в его глазах был прямо-таки запредельным. Не понял. Это он меня испугался?
— Дедуля? — спросил я. — Может еще воды принести?
— Прочь! — закричал он. — Прочь! И кровь твоя проклята, и дыхание твое проклято, чудовище, тварь… А я еще воду пил из твоих рук, вот я дурак старый, слепец, поднырок болиголововый…
— Вы обознались, — сказал я, когда он сделал паузу на то, чтобы перевести дыхание. Но какое там. Он даже не услышал. Продолжал сучить ногами и руками в попытках отползти от меня подальше. Может у меня за спиной кто-то еще стоит? Я даже оглянулся. Ну не может же этот дед меня так бояться?
— Тварный знак, тварная печать, — снова забормотал дед. — Отпусти-пусти свет в окно, во двор, за околицу. Отдай ветру пепел, ручью щепки, огню ветки сухие. Ни черни в глазах, ни красноты на руках, ни хулы в помыслах. Сотрись, пропади пропадом, пусть съест поедом муха срамная, утка клеклая…
Я тряхнул головой. Все ясно, дед просто в маразме. И пытаться разговаривать с ним сейчас — это вообще бессмысленно. Что совой об пень, что пнем об сову… Тьфу, блин, он со своими заклинательными текстами даже мысли мои развернул на какой-то сказочный лад.
— Ладно, дедуля, — я поднял с пола сползшее покрывало. — Что-то не получается у нас с тобой разговора. Пойду я. Нужна будет водичка еще — кричи.
Я накинул покрывало на старика, он в этот момент выпучил глаза и снова предпринял попытку отползти под кровать. Даже кожу себе содрал браслетами, бедолага. Надо и правда пойти поискать кого-нибудь из персонала. Как бы он тут кони не двинул от переизбытка чувств.