— Тихо. ТИХО, — сказал один шофер другому, и я вспомнила, почему этот веселый симпатичный шатен показался мне знакомым: я видела его у ротонды, среди толпы.
Сейчас он стоял в дверях, не прячась, в полусогнутой правой руке держал самый маленький пистолет из всех, которые мне довелось, когда-либо повидать, в неподвижно висящей левой — небольшой метательный нож, а у самой головы в расщепленном дереве засела пуля стрелявшего. Гость замер у стола, так и не успев встать, он сидел в очень неудобной позе, опираясь разведенными локтями на столешницу.
— Брось пистолет, Лаки, — сказал темноволосый, — лучше брось.
Несколько секунд они смотрели друг на друга, по-одинаковому прищурившись, словно давние знакомые, знавшие слабые и сильные стороны друг друга.
Сергей снова застонал, выводя меня из оцепенения. Я бросилась к нему, вынула рацию, по памяти набрала код:
— Алло! Где вы там?! Это Гусев! Срочно на дачу! Здесь раненые!
— Это кто? — потрясение спросили оттуда. — Это Гусев???
— Быстро!!! — заорала я и отключилась. Сергей открыл глаза. Он был в сознании, даже попытался встать.
— Лежи! — шепнула я, разрывая взгляд между ним и молчащими недвижимыми двоими. — Сейчас будут твои ребята. — Он закрыл глаза, расслабился.
Гость медленно начал поднимать пистолет дулом вниз, отпуская все пальцы, кроме двух, которыми держал. На висках его блестел пот.
— Осторожно, — кивнул темноволосый, как-то одобрительно кивнул и сморгнул стекающую на глаз каплю. — Клади на стол перед собой и отходи в угол.
— Они сейчас приедут, Малыш, — негромко сказал Гость, взглянув на дверь. По комнате расползалось напряжение.
— Да, — кивнул наконец Малыш, — но нас с тобой здесь уже не будет.
Отходи в угол!.. Вот так. Хорошо. Теперь вынимай второй пистолет.
Гость осторожно и медленно потянулся в рукав черного пиджака и стал вытягивать оттуда темную трубку с двумя проводами.
— Поверни другой стороной! — приказал темноволосый. Гость медленно повернул. Лицо его застыло, в глазах пылала ненависть. — Бросай! — отчеканил Малыш.
Гость бросил оружие на пол, отшвырнул ногой в угол.
— Хорошо. А теперь мы пойдем к двери, ты пройдешь мимо меня, я повернусь…
— Не надо, — сказал Гость. Лицо его затвердело. Он внимательно смотрел на Малыша.
— Почему — не надо?
— Не поворачивайся.
Малыш почувствовал что-то, но двинуться не успел. Щелкнул предохранитель. Я уставилась на того, кого ждал Гость: сзади, в дверном проеме стояла семидесятилетняя старушка Зинаида Андреевна Булгакова, приставив к симпатичной темноволосой голове пистолет. Она по-прежнему была в трауре, но шляпку с вуалью заменила на черный берет.