Застываю неуверенно у алтаря, как мальчишка, не знающий, что сказать и куда девать принесенный девушке букет. В небе слышу обиженный клекот, и через минуту на мое плечо плюхается тяжелая птичья тушка.
— Не утерпел? — глажу я карагача по шелковистым перьям — Переживаешь за меня?
И снова в голове слышу тот же насмешливый женский голос.
— Ну, здравствуй, Йен Тиссен! Смотрю, всех своих друзей собрал?…
Конец 3 тома.