А у меня дыхание спирает от возмущения. Все с ним понятно. Спорить он не собирается… Или скорее даже попытаться узнать, чего я хочу, а не только он.
— Тимофею нужны от меня результаты теста к обеду, — бурчу я Керефову в спину, все-таки плетясь за ним.
Не устраивать же цирк с криками «я никуда не пойду» прямо в холле при охране и других сотрудниках. Он просто не оставил мне выбора.
— Если что, ссылайся на меня, — великодушно предлагает Керефов и пропускает меня вперед, открывая стеклянную дверь.
— Что вы хотите обсудить? У вас вопросы по моей работе? — выйдя на улицу, я ежусь и обнимаю себя руками. Ветерок очень зябкий, а я даже не взяла куртку…
— Нет, личное обсудить хочу, — будничным тоном сообщает Керефов и подталкивает оторопевшую меня к своему хищному седану, припаркованному прямо у входа.
Пикает сигнализация, передняя пассажирская дверь распахивается передо мной, приглашая сесть в кожаный, пропитанный хозяином салон. Я не хочу… Тем более, что меня даже никто и не спрашивает!
— Не думаю, что есть что обсуждать, — мямлю я, — Я, наверно, лучше пойду.
— Садись уже, — тихо рявкает Дамир, которому, видимо, надоело изображать из себя хотя бы чуть-чуть вежливого парня, и буквально впихивает меня внутрь автомобиля.
Нахохлившись, занимаю своё место. Бесит всё. Исподлобья наблюдаю сквозь стекло, как Керефов огибает капот и открывает водительскую дверь. В теплый салон врывается прохладный весенний ветер и будоражащий древесный запах мужского парфюма.
— По кухне есть предпочтения? — уточняет Дамир, включая зажигание и поворачивая руль.
— Я не голодна, — отрезаю я, — Если это, конечно, хоть кому-то здесь интересно…
Мне достается ироничный взгляд, тихий смешок в бороду, и мы выезжаем с парковки.
Свободный в своем выборе, Дамир привозит меня в небольшой грузинский ресторанчик, находящийся от порта в каких-то десяти минутах езды. Судя по тому, как улыбается ему парень- официант и бармен за стойкой, Керефов здесь частый и уважаемый гость. Пока мы, сопровождаемые девушкой-администратором, проходим к отдельному кабинету, я с любопытством озираюсь по сторонам.
Почти пустой в это обеденное время, но такой уютный зал: деревянные грубо сбитые столики, цветные расшитые салфетки, мягкие кресла вместо стульев, диваны с горой подушек, черно-белые фотографии горных деревушек и перевалов, развешенные по красным кирпичным стенам, кое-где задрапированным пестрыми циновками, старинная посуда на полках. В этом месте веет временем и чужой, интересной мне культурой.
Впервые задумываюсь о национальной принадлежности Дамира. Я ни черта в этом не смыслю, но человек с фамилией Керефов — вряд ли грузин…