Еще 2 года моя подруга носила траур. И очень ругала себя за то, что при жизни не смогла оценить любви мужа к ней, а принимала эту любовь порой с долей иронии. И только когда его не стало, она поняла, как спокойно и надежно ей жилось с этим мужчиной. И что именно эти спокойные, нежные отношения и были настоящей любовью.
После того как она оказалась свидетельницей борьбы между добром и злом за душу ее умирающего супруга, она стала больше верить в потусторонние миры. Первой же весной после смерти мужа раньше времени во дворе расцвел жасминовый куст, да еще так пышно, что всех поразил. На это моя подруга сказала, что это ее супруг шлет ей привет, дает знать о себе, так как именно он всегда занимался этим кустом, именно он всегда считал количество цветков в период цветения и именно он всегда мечтал, чтобы куст стал роскошным…
Еще через некоторое моя подруга начала новую жизнь. Сейчас она переживает новый, довольно бурный роман. Думаю, в течение нескольких ближайших месяцев она снова выйдет замуж. Опять за француза. И могу сказать твердо: ему очень повезет с ней, потому что моя подруга – человек очень преданный и в жизни, и в смерти, она ничего не боится и верит в любовь и в Бога.
Мой папа действительно веселый.
Он какой-то кришнаит, честное слово. Жаль, что он живет не в Индии, а в Дагестане, иначе он точно стал бы кришнаитом или еще каким-нибудь буддистом.
Потому что он всю жизнь стремится к нирване. Материальная составляющая нашей жизни – для него досадная мелочь, от которой никуда не денешься. Это и только это может слегка омрачить его жизнь. Все остальное ни-ни. Даже такие грустные события, как смерть близких и друзей он рассматривает, как часть божественного замысла и преисполнен философской печали по этому поводу. Он углубляется в воспоминания прошлого, связанного с усопшими и выносит оттуда только положительные светлые моменты.
Да и в настоящем он ориентируется только на хорошее.
Он живет на морском побережье, в не очень опрятном городе, и, тем не менее, восторгается причудливыми улочками, восточным хаосом и мутноватой морской водой. А если вы никогда не были в Махачкале, то, по описаниям моего отца, это чудесный восточный городок, практически Маракеш или Танджер.
Живописный и экзотический. Не дай бог поверить и поехать туда. Но какова сила его воображения и талант рассказчика!
Мой отец настолько харизматичен, что на него слетаются люди, как мухи на десерт.
Раньше у него была небольшая мастерская у моря. Иногда он там работал по дереву, обеспечивая себе минималистическое существование. Но, в основном, в мастерской устраивались дружеские посиделки.