— Так не пойдешь?
Никакого ответа.
— А ну-ка, давай, — говорю я Филенко.
Мы берем Цветкова под руки и волоком тащим назад, к дороге. Он нелепо перебирает ногами, пытаясь вырваться. Когда выбираемся на дорогу, хмуро кидает:
— Пустите, сам пойду.
И снова идем. Уже пора быть просеке, про которую говорила колхозная бригадирша. Но просеки нет. Идем еще с полчаса — нет. Вот так история...
Теперь уже ясно: пока мы гонялись за Цветковым, дорогу потеряли. Теперь идем по какой-то другой, мало ли в лесу дорог!
Впрочем, меня это не встревожило. Как истый горожанин, я всегда считал, что любая дорога, большая или малая, рано или поздно обязательно куда-нибудь выведет.
Увы, эта дорога не оправдала моих ожиданий. Она тощала на глазах, расслаивалась на какие-то сомнительные тропки и в конце концов уперлась в болото.
Висит над лесом сумрак. Дождь сеется. Вот бы сейчас вернуться на ферму!..
Усталые и злые бродим между деревьями. Наконец находим большое дупло, куда прячем свои пожитки.
— Распалить костер? — спрашивает Филенко.
— Я разведу.
Ломаю кусты, ветки посуше складываю шалашиком. Сую в середину бумагу. Теперь остается только поджечь.
Вспыхивает бумага. От огня и тепла сразу становится веселее.
Затылком чувствую взгляд Цветкова, поднимаю голову. Он действительно смотрит на меня и, что самое тревожное, без всякой ненависти. Снисходительный, чуть-чуть презрительный взгляд человека, полностью уверенного в себе.
Снова Цветков спит всю ночь, а мы с Филенко — по очереди. Моя очередь вторая...
Будит меня какой-то шум. Открываю глаза и снова закрываю: все равно темно. Прислушиваюсь. Шум, разбудивший меня, вовсе не шум, а смех. Негромко, хрипловато смеется Цветков. Чего это ему так весело?
— Чудак ты, солдат, — говорит Цветков. — «Из-за любовных дел...» Стал бы я из-за бабы головой рисковать! За это же расстрел. Дураком надо быть. Похож я на дурака, а?
— Да нет, на дурня не похож, — отвечает Филенко.
Я лежу, не шевелясь. С чего он начался, этот разговор, куда пойдет?
— Вот ты воюешь, — говорит Цветков, — что велят, то и делаешь. А ты подумай разок: какой толк? За что воюешь-то?
— За Советскую власть, — басит Филенко.
— А какая тебе разница, что за власть: Советская, немецкая или турецкая? Партийный, что ли?
— Комсомолец.
— Так запомни. Бросай билет, пока время есть. Чуть земля просохнет, немцы в наступление пойдут. Представляешь, сколько танков за зиму понастроили? Европа! Как двинут, так до Урала допрут. Что тогда станешь делать?
— А як все, так и я. Воювать с Гитлером до победы.
— На Урале... Ты, солдат, наивняк. Сам-то откуда?