Какие же они аватары? Эти люди плачут, они живые.
И они считают себя друзьями похитителя.
— Да что же это такое? Не убивай нас, пожалуйста. — Это Лили. — Джеймс, прошу тебя!
Но мужик — Джеймс? — неотрывно смотрел на Тревиса ледяным взглядом.
— Давай. Застрели их!
— Джеймс, нет! Ты что?!
Прицелившись в Дональда, Тревис взвел курок.
Лили закричала.
И тут что-то щелкнуло в голове у Тревиса.
Джеймс…
Тот самый парень… Из блога…
«Кресты у дороги».
Тревис моргнул.
— Джеймс Чилтон?
Блогер?
— Тревис, — жестким голосом произнес похититель. Достал из заднего кармана пистолет и приставил его к голове парня. — Стреляй. Мы договорились. Ты не задаешь вопросов, только стреляешь!
Тревис спросил у Дональда:
— Это Джеймс Чилтон?
— Да, — прошептал Дональд.
Что здесь происходит?!
Чилтон сильнее, до боли, прижал ствол пистолета к голове Тревиса.
— Стреляй. Стреляй, или умрешь. Умрет вся твоя семья.
Опустив револьвер, парень покачал головой.
— Вы не посылали к моему дому своих помощников. Врете. Вам никто не помогает.
— Если не выстрелишь, я сначала убью тебя, а после разделаюсь с твоей семьей. Клянусь.
— Джим! — вскричал Хоукен. — Это… это… Господи, я даже не знаю, что это!
Лили снова закричала, ударившись в панику.
Теперь все ясно. Выстрелит Тревис или нет — он уже труп. Его семью Чилтон не тронет, на них блогеру плевать. Зато Тревис…
Тихонько засмеявшись, парень ощутил, как жжет глаза — теперь уже не от света, от слез.
Тревис подумал о Кейтлин. Вспомнил ее милый взгляд, улыбку.
Подумал о матери.
О Сэмми.
И обо всей грязи, что вылили на него люди.
А ведь Тревис никому не причинял зла. Жил как обычно: старался успевать в школе, играл в любимую игру, возился с братишкой, искал себе девушку, которой было бы все равно, что Тревис — чудак и кожа у него плохая. Он никого не обидел, не унизил, не травил в сети…
Так за что мир ополчился на Тревиса?! Никто не вспомнит его, если он сейчас застрелится.
Совсем никто.
Тревис приставил дуло револьвера к подбородку. Больше ему ничего не осталось.
«Говорят он ваще гомик!»
Тревис начал давить на курок…
В комнате оглушительно грохнуло. Задрожали стекла в окнах, в воздухе повис едкий дым. С каминной полки свалилась, разбившись об пол, фарфоровая кошечка.
Кэтрин Дэнс свернула на грунтовую подъездную дорожку, что вела к летнему домику Джеймса Чилтона.
Как же Дэнс была не права, как заблуждалась.
Грег Шеффер вовсе не Убийца-крестоносец.
Ошиблись все, но оттого не легче. Свалив вину на Шеффера, Дэнс успокоилась — в конце концов нападения прекратились.
Ошибка…
Зазвонил телефон. Кто звонит — интересно; впрочем, Дэнс предпочла не смотреть на дисплей. Только не на извилистой дороге с крутыми склонами по обеим сторонам.