— А… ребенок? Что с ним стало?
— Ничего. Вырос… выросла, — поправилась тетка. — В шкатулке той, которую передали, были деньги, камни драгоценные и кое-какие украшения. Хватило, чтобы сиротке безбедно жилось.
И поднявшись, тетка принялась убирать со стола, что означало: разговор завершен. И рассказ… вот и что теперь мне с этой историей делать? Разве что…
Приятно, когда есть с кем поделиться.
Глава 7 Где есть и не друг, и не враг, а так
Много ли у меня врагов? Не сказать, чтобы так уж много. Всего-то два с половиной кладбища…
…из интервью с Очень Темным Властелином
Беломир Бестужев маялся дурью. И делал это по обыкновению своему с полной самоотдачей: балансируя на задних ножках стула, он старался забросить вишневую косточку в узкое горлышко вазы. Стул был роскошным, ваза — древней.
Вишня червивой.
И сие обстоятельство портило и без того не слишком хорошее настроение. А тут еще где-то внизу громко хлопнула дверь, и та сосредоточенность, которой Беломир почти достиг, разрушилась.
Стул покачнулся, заскрипел и развалился.
Столкновение с полом, пусть и укрытым ковром, было болезненным, а вишня, миску с которой Беломир держал на животе, вовсе рассыпалась.
Вот же…
— Фигней страдаешь? — Алексашка Потемкин всегда-то держался в доме по-хозяйски. И ныне вот, стянув перчатки, кинул их на золотого оленя, уже успевшего покрыться толстым слоем пыли.
— Страдаю, — признался Беломир, потирая спину.
Стула было…
Нет, не было жаль. Ни стула, ни ковра, а вот вишни, которую он любил вполне искренне, даже очень. Но не признаваться же в том старому… нет, не другу.
Алексашка никогда-то и никому другом не был, пусть бы и держал себя со всеми по-приятельски. Что, впрочем, нисколько не мешало ему гадости творить. И теперь явно неспроста явился.
— Слышал, ты ныне одинок… — он плюхнулся в бархатное креслице и пальцем поскреб темное пятно.
— Утешить пришел?
— Я не по этой части, — Алексашка взмахнул рукой и манжету поправил. — Я посочувствовать…
— Иди в жопу.
— Ты груб, мой друг, а значит, ты обижен. На самом деле ты радоваться должен.
— Чему?
Нет, Беломир был далек от того, чтобы страдать. Разбитое сердце? Глупость какая… для этого надо верить в любовь, а он не верил. И любовь… какая может быть любовь у подобного ему?
— Тому, что ты ныне свободен.
— И?
— Позвони отцу, помирись.
— Иди в жопу.
— Еще обижаешься на старика? — в Алексашкиных глазах блеснуло что-то этакое, то ли насмешка, то ли раздражение. — Конечно, он изрядный ретроград, что в его годах простительно… но выбора у него нет.
— Так уж и нет? — вставать было лень, и Беломир лег. Уставился на потолок, который все еще был бел и украшен лепниной, известной до последнего завитка.