— Я решил проанализировать историю. Думал, может, фактор всё-таки внутренний, но с длинным характерным временем, и чтобы выявить его, надо взять данные за несколько веков. Всю гуманитарную мутотень насчёт прогресса и культуры, конечно, читать не стал, а поднял большой справочник по хронологии и просто тупо посчитал частоту событий по временным промежуткам. Вычислил автокорреляции, сделал спектральное разложение… тебе эти слова вообще что-нибудь говорят? Ох, темнота… Короче, вывод такой: вся история наша — липовая. Реально достоверные события начались лет полтораста назад. Всё, что было раньше — фантазии, причём по ограниченному набору повторяющихся шаблонов. Каковые шаблоны мой метод и выявил. Понимаешь, что это значит?
— Пока не очень.
— Кто-то нас, короче, привёз на этот саракш извне, с какого-то другого саракша, атмосферу закрыл и всю нашу предыдущую историю сочинил. И этот мой неизвестный фактор, вносящий непредсказуемость в экономику — это как раз они. Иносаракшиане. Они воздействуют на наше общество. Они среди нас. А точнее, среди них. — Зогу указал пальцем в потолок.
Максим смотрел на него молча. Он не знал, что сказать. Рассказ старого инженера казался смесью удивительных прозрений с параноидальным бредом… а может, не бредом? Несколько секунд Максим боролся с искушением сказать о себе правду… в конце концов, Зогу единственный на Саракше, кто может ему поверить хотя бы теоретически…
— Ты считаешь, они нами правят? — наконец нашёлся он с вопросом. — Эти твои иносаракшиане?
— Как минимум у них есть влияние, — веско ответил Зогу. — И очень серьёзное.
— А зачем? Что им от нас надо?
— Почитай книжку, там написано. — Инженер, кажется, подустал от разговора. Он был сыт и расслаблен. — Я там анализирую всякие мифы, сказки… но если в двух словах, ничего хорошего. Скорее всего, пьют кровь. Необязательно в буквальном смысле. Может быть, получают энергию из наших страданий или типа того. Сам посуди — развалили империю, устроили столько войн, грохнули экологию…
Максим огляделся. Кроме них, никого в закусочной не было. Официантка за барной стойкой что-то считала, лязгая арифмометром, и даже не глядела в их сторону. Максим наклонился к Зогу, понизил голос:
— Как ты предлагаешь с ними бороться?
— Бороться? — Инженер хихикнул. — Ты спятил? Это невозможно. У них всё схвачено, абсолютно всё.
— Но говорят, есть… — Максим перешёл на шёпот: — …Подполье…
— Ты как ребёнок, Мак. Подполье! Есть у меня один хороший знакомый из пятого управления. Довольно серьёзную должность занимает, и как раз по этим делам. Так вот, сидели мы с ним тоже за кружкой пива, выпил он чуток лишнего, да и проговорился: «Все главари подполья — наши люди, все на зарплате, многие при званиях. Мелкота — распропагандированные дурачки на развод, а главари — все до одного провокаторы, других туда не пускаем в принципе, так что имей в виду, держись подальше от этой мрази…» Вот и я тебе посоветую — держись подальше…