— Вижу цель, — тихо сказал он.
Цель, а точнее — передовой дозор, вот что он увидел. Через узкий проход, заросший каким-то кустарником, рыча мотором выбрался джип. Неудивительно, что раньше не услышали — речка шумит на перекатах. Оливкового цвета Лэндровер, с немецким пулемётом MG-3 на турели. Хороший пулемёт. С этой машинкой можно много бед натворить, если умеючи, конечно. Правое крыло машины сильно помято, причём царапины явно свежие. На лобовом стекле несколько пулевых пробоин — наверняка охрана конвоя постаралась. Позади пулемётчика качается длинная антенна радиостанции. В машине, не считая стрелка, было два бандита. Один из них развалился на переднем сидении, поставив автомат между ног, и что-то рассказывает водителю, энергично размахивая руками. Наверное что-то очень смешное — оба радостно скалят зубы. На них, мокрые от пота рубашки и армейские разгрузочные жилеты. Пулемётчик, стоящий у турели, наоборот, щеголяет голым торсом, — его рубашка повешена на ствол пулемёта, а жилета вообще не видно. Сушится наверное. Увидев эту картину, я даже усмехнулся, — судя по всему, ребята чувствуют себя в полной безопасности. Пользуются тем, что начальство осталось позади, вот и расслабились, — того и гляди, уснут. Спать они не стали, а вот отлить — да, остановились. Причём именно там, где меньше всего этого хотелось, — на изгибе ручья, у трёх валунов. Один из бандитов вылез из машины и, шлёпая по воде, направился к камню. Экий он стеснительный. Закинув автомат на плечо, бандит пристроился рядом с валуном. Пока он орошал землю, пулемётчик нагнулся к водителю и что-то сказал. Послышался смех. Ну-ну, ребятки, смейтесь… Хорошо смеётся тот, кто стреляет первым и последним.
Бандиты пробыли на месте несколько минут. Связались с кем-то по рации, осмотрели, для порядка, окрестности и отправились дальше. Правильно — умирать вам ещё рано. Ещё можете пожить. Полчасика… Едва машина скрылась за поворотом, Пратт обернулся и вопросительно посмотрел на меня.
— Мистер Нардин?
— Да, Эндрю, — кивнул я, — пора…
21
21 год по летоисчислению Нового мира
В двухстах километрах восточнее Сао-Бернабеу
Транспортная колонна направлявшаяся в Сао-Бернабеу, стояла уже несколько часов. Она вытянулась длинной лентой, вдоль одного из западных притоков Амазонки, в двухстах километрах от пункта назначения. Камуфлированные джипы охраны, навьюченные ящиками и баулами машины переселенцев и целая вереница грузовиков с «колониальными товарами». На горизонте, растворяясь в сизой туманной дымке, тонула горная гряда, а над головой ослепительно светило полуденное солнце, отражаясь в водах реки. Люди изнывали от жары, дорожного безделья и томительного ожидания. Старожилы, пользуясь вынужденной остановкой, собирались небольшими группами и делились новостями, а новички, наоборот, старались не отходить от своих машин. Где-то впереди колонны были слышны переливы гитарных аккордов и резкие звуки банджо, — кто-то, подражая Аллану Джексону, напевал старую, как мир, песню: