Русский — сориентировался первым. Придурки, охранявшие его, еще соображали, справятся ли они с грохочущей по улице броней, а вот он сразу понял — все. Надо сваливать. Это умение — вовремя сделать ноги — не раз спасало ему жизнь. Как в девяносто втором — когда он, только вовремя сменив команду, не лег в гроб под залпы караульного взвода…
Бежать…
Путь отхода был продуман давно. Они знали про калитку — через нее, они пробрались на соседний участок, видимо им владели или родственники, или соплеменники, обычно в таких крепких стенах, как эта не бывает калиток. Но в этом — был.
Бегом, бегом, бегом. За забором грохотали тяжелые пулеметы, ревели дизельные моторы — подошла броня.
Он схватил автомат. Выпустил очередь в сторону ворот, закричал: Аллах акбар! — и бросился бежать. В калитку… на соседний участок… там еще одна калитка. Русские наступают только с одной стороны…
Уйдет.
Кто-то тяжело дышал рядом — он повернулся перед воротами. Британец из личной охраны — догнал его.
— Держись меня!
Британец ничего не ответил.
Они проскочили соседний участок, выскочили в проулок. Рядом завизжало… но это не их, это рикошеты. Бежать! Бежать!
Бежать…
Море совсем рядом — самый берег. Найти посудину и сваливать. Зашитых в башмаках и в рубашке денег — хватит, чтобы договориться с капитаном траулера. Можно и просто угнать яхту. Добраться до Азербайджана — нет проблем — там его примут. Можно переправиться на тот берег, там тоже свои… Только найти лодку. Хоть какую.
Избежать патрулей. Не привлечь внимание снайперов. Военных. Очевидно, русские сделали выводы из последних компаний, недолго здесь осталось.
Британец…
Британец не пройдет. Он, русский, знающий язык с рождения, с нормальными документами и оставшимися связями — пройдет. Но только один.
— Смотри, слева! — он толкнул британца.
Британец купился. Запасной пистолет был всегда наготове, он носил маленький двуствольный пистолет прикрепленным за обшлагом рубашки на резинке. Сейчас он пригодился — резкий рывок руки — и он выпустил обе пули бывшему САСовцу в затылок, почти в упор. Не промахнулся — англичанин упал как подрубленный. Он нагнулся за автоматом.
— Машуков! — позвал кто-то из-за спины.
Бывший майор ГРУ медленно выпрямился и повернулся. Машуков — это был его первый оперативный псевдоним. Настоящую фамилию — уже не помнил даже он сам. Именно как Павел Петрович Машуков, белорус, уроженец Минска — он служил в Афганистане.
Подполковник Чернов, стоял в тени стены, держа его под прицелом автомата. Возможно, он был ранен — приклад зажимал локтем.
— Здорово, что ли?