Довольно мягкое кресло, слегка потрепанный салон. Пусто.
Ключ в зажигание.
Приборная панель облачилась в мягкое персиковое свечение, на маленьких дисплеях появились какие‑то цифры, надписи.
Пульс стабильный, ровный.
Полный вперед?
Секунду.
Полбака есть. Хорошо.
Кстати, откуда вообще у моего хакера-домоседа появилась машина?
На кого она зарегистрирована?
Сколько поездок он на ней совершил на самом деле, прежде чем ее номера были отсканированы камерами, как ценник в супермаркете, специализировавшемся на преступниках, саботажниках и «непримиримых, жестоких, изворотливых врагах системы».
Знал ли я, куда мне ехать? Было ли мне известно, в каком направлении двигаться?
Самым разумным мне казалось отключить свой разум полностью. Если та, кого я ищу, хоть немного похожа на ту, которую я потерял, то я не думаю, что она убегает от меня — она ведет меня. Куда?
Пока в моей голове вертелись эти мысли, я продолжал бросать небрежные взгляды, пытаясь узнать, чего интересного может быть припасено в этом нежданном-негаданном подарке судьбы.
И вы получаете Автомобиль!
У Фортуны, правда, очень, ОЧЕНЬ хорошо развито чувство юмора, не находите?
Порывшись в бардачке, я нашел ровно шесть пуль — как раз столько, сколько вмещает барабан моего револьвера. Устаревшее оружие. Как раз для меня.
Окоченевшими пальцами пытаюсь вставить пули. Падают на сиденье, теряются в складках пальто. Тороплюсь — в любой момент может выскочить этот демон. Я не боюсь за себя — так‑то я бы с удовольствием пригласил бы его на чашку чая или кофе (не знаю, к какому типу людей он принадлежит), но я не могу позволить себе такого в данную минуту. Я должен докопаться до истины.
Покончив с пулями, я снова залез в бардачок, вдруг еще что‑нибудь найду?
Ага.
Удача или рок?
С отвращением, словно я увидел нечто не то что бы мерзкое, а скорее оскорбительно, я захлопнул бардачок, но я не спешил убирать пальцы, и я все еще чувствовал этот прохладный матовый пластик.
А колбочка‑то там.
За окном деревья, снег, посмотри на них, разве не прекрасно? Он такой белый, ночь такая черная, луна такая желтая, боль такая сильная.
Надо бы пристегнуться и ехать, ехать, ехать. Крутить баранку, попробуй, покрути ее, ха-ха, как смешно она крутится, а знаешь, что еще смешно? Когда люди постоянно оттягивают неминуемое, выбиваются из времени. Войди уже в настоящее и вколи себе эту штуку, прямо в артерию.
Испарина, учащенное дыхание, все становится каким‑то черно-белым фильмом с ужаснейшей расфокусировкой.
Улицы становятся извилинами на коре головного мозга Господа нашего Бога всевышнего, создавшего человека по образу и подобию своему. А что мы создали в ответ?