Почему я интересую его? Именно я, как сосед, человек, которого он никогда не видел, я – голос за стеной?
— У друга ночевал, — ответил устало, уткнулся лбом в стену. С размаху.
— Чем это?
— Головой.
— Зачем?
— Дурь выгнать.
— Много дури? Мне отсыплешь?
Вот же кретин.
— Свет потуши! — крик из отцовой спальни заставил меня вздрогнуть.
— Мамка твоя?
— Нет. Не совсем.
Убедился, что ноги мои свободны, слез осторожно, свет выключил, снова на кровать. На этот раз лег.
— Точно, у тебя ж нет ее, — прямо по больной мозоли. — Запамятовал. Соседи ж говорили, что ты с отцом живешь. — Помолчал немного. — Или жива она?
— Нет, — довольно спокойно вышло ответить.
— А что слу…
— Неважно.
— Херасе неважно. Родители – всегда важно.
Знаю, что у него их нет, и все же…
— Почему?
— У меня их нет. — Пауза секунд десять. — Обоих. — Еще одна такая же. — Уже пять лет как.
— Зачем говоришь мне об этом? — вот, правда, не понимаю.
— Не знаю, — с придыханием, снова помолчал недолго. — Потому что тебя не знаю.
У меня словно глаза открылись. Затаил дыхание, вдруг осознав то, что он сказал. Все верно, он даже имени моего не знает. Нас ничего не связывает. Ничем друг другу не обязаны. Я просто голос для него. Просто голос за стеной. Это как виртуальное общение. Почему бы не рассказать все чужому человеку, никак не влияющему на твою реальную жизнь?
Так вот что происходит в твоей голове?! Вот как ты думаешь?!
— Что с ними случилось? С родителями?
— Авария, — тише, чем раньше. Ему плохо? Или просто засыпает? — Че замолчал?
И что мне спросить?
— Сразу насмерть? — вот же ублюдок! Как можно было в такой-то манере?! Какой же я…
— Нет. Я в ма-машине был. Обоих вытаскивал. К-крови море. — Снова заикается. Надо закрывать эту тему. Срочно. — Мать у-умерла у меня на руках. Я второй е-ё вытащил. Отец ч-через месяц. Так и не пришел в себя.
Лежу камнем, сказать ничего не могу, лишь в груди мучительно щемит.
— Они с работы ехали, меня с-со школы забрали. Я настоял, чтоб быстрее. Х-хотел успеть в парк попасть. На предста-вление. У-у меня день рождения был.
Он замолчал, надолго, скорее всего, снова переживая тот кошмарный день.
— Брат меня так и не простил, — на выдохе произнес Андрей.
Слишком больно, даже мне, дышать тяжело, через всхлипы в груди, с комом в горле. Жутко все это. И не поможешь ничем.
— Ты спишь?
— Шутишь?
— Да нет. Часа три ночи ведь. Не удивлюсь.
— Не смогу теперь уснуть.
Зря это сказал. Словно его обвинил в бессоннице. Неправильно как-то. Надо объясниться.