Прости, Кавказ, что я о них
Тебе промолвил ненароком.
Такие люди, как Есенин, не ошибаются. Если у Вас хоть однажды появилось сомнение в Есенине или Пушкине, значит у вас там пусто, изначально, в вашей голове. Вот реальный уровень Бориса Пастернака в русской и мировой поэзии.
Я согласен с Есениным. Пастернак, это на самом деле немного примитивно, механично, какие-то прыжки через барьеры, — он слишком умен для поэзии, как Кисин слишком умен для музыки, в отличие от Владимира Сафроницкого или Рихтера.
Стихи Пастернака слишком техничны, как и строки многих второстепенных поэтов. На русские поля, говоря словами Есенина, он глядит как голландец.
В поэзии мало подлинных образцов. Поэтому очень важно разнообразие. Поэтому каждому поэту сказавшему хоть раз свое слово, есть место, даже и Демьяну Бедному. Но ставить относительно посредственного поэта Пастернака на уровень Пушкина-глупость.
Настоящая поэзия никому не нужна, она мало кому доступна, потому что ее писали люди с абсолютной психикой. У нас всегда любили якобы Пушкина и Есенина. А китайских классиков в прекрасных переводах не читали никогда. И никому они не были нужны. Отношение к ним, как к адыгейской или эстон. поэзии, на уровне этнографии. Как можно любить Есенина и не читать Су Ши в прекрасных переводах Игоря Голубева, если качество абсолютно одно?!..
Сейчас китайские классики вышли тиражем в 10 тыс. и не проданы, годами лежат на прилавках, насытив весь рынок России. Это говорит о том, какими тиражами должны бы выходить Толстой и Достоевский. Смотрят в книгу, а видят фигу.
Когда я в 1999 году пришел в московскую библиотеку N 133 и взял толстый красный том "Избранное" Пабло Неруды выпуска 1953 года, я был ее первый читатель! Через три года, недавно, я взял вновь эту книгу, и я был ее второй читатель! То же самое с книгой мемуаров Пабло Неруды "Признаюсь, я жил" выпуска 1978 г.
! А что не читают?.. Что там написано непонятное?.. "Я могу написать этой ночью стихи бесконечной печали…"
Почти что столетье
лежал он зарытым в земле
Петербург был из шелка и крови;
в Петербурге он пал,
с пулей в груди.
Время шло,
и на крыши, на улицы
падал снег
Но алая рана
не закрывалась и кровоточила
на груди Петербурга
……………….
Ниточка крови струилась
текла и текла, обвиняя,
на купола поднималась,
бежала по шелку расшитых мундиров
и вдруг возникала,
как самоцвет
на груди у красавицы…
И все ж это была только кровь
убитого Пушкина.
Или " Новая Песнь любви Сталинграду" Вот что непонятно. Непонятна им психика нормального человека. Ведь никаких "поэтов" или там гениев на самом деле нет, есть только нормальные люди, записавшие свои ощущения на бумагу. И только. Но раньше хоть была эта среда, может быть 1,5 % населения, людей, которые понимали культуру, теперь этого нет. Нет этой культуры. Нет этого мира.