Шансы у нее были очень неплохие. Умер король – и умер, ее ребенок – наследник, матушка – регент, ну и… развернулась бы она почище Абигейль. Похоронила бы меня поглубже и забыла.
Угу, до родов.
Интересно, что бы женушка сделала, получив на руки хвостато-клыкастого младенчика? И ведь избавиться от него было бы нельзя – кровь Раденоров штука такая, редкая, сейчас она кроме меня есть только в одном ребенке, но где тот ребенок? Я-то никому об этом не скажу.
Недолго думая, возвращаюсь к еде.
Демон я там, не демон – кушать хочется. А точнее – ЖРАТЬ!
В этой форме – еще больше, чем в той. Так что жаркое исчезает, заливное из дичи, паштет с трюфелями – тоже, и завершает трапезу пирожное со взбитыми сливками и вишней, вымоченной в вине. Вкусно…
Дариола приходит в себя на стадии пирожного, видит меня за столом и собирается опять грохнуться в обморок. Но – увы.
Организм крепкий, належавшийся – по второму кругу он запускать волынку отказывается. Я злорадно усмехаюсь.
– Выспалась? Ну, садись за стол, поговорим. – И видя, что Дариола колеблется: – Садись, сучка! Не то точно прибью!
Дарина кое-как поднимается с пола, цепляется за стул, опускается в него. Смотрю насмешливо, помогать даже и не думаю.
Ухмыляюсь.
– Да, дорогая супруга. Именно поэтому мой отец и не женился на моей матери. Демонам на ваши обряды плевать. В лучшем случае.
– Ты… ты…
Крепкая рыбка.
– Да – я. Просто это моя вторая ипостась. Превращаться обратно, уж прости, пока не буду. Ритвиш выветрится – и опять стану человеком.
Разочарование крапивой пробивается сквозь страх супруги. Ухмыляюсь.
– А ты как думала? Вдовство отменяется. В этом виде я гадюк жрать могу и кислотой запивать. И учти – наш ребенок тоже будет…
– Демоном?!
– Четвертьдемоном. Квартероном.
– Не-е-е-е-ет!
– О, да. Я таким был до шестнадцати лет, потом уже превращаться научился.
– Ты… ты…
– И что же мне с тобой сделать за такое? Будь я человеком – был бы уже трупом.
И вот теперь…
– Ненавижу, ненавижу тебя!!!
– На здоровье.
Подбрасываю заколку, ловлю ее в ладонь, слизываю с кончика яд – и Дариола впадает в неистовство.
– Завтра же!!! Я выйду на площадь и буду кричать, что мой муж демон! Я добьюсь, чтобы тебя сожгли на костре! Ты нечисть, ты все разрушаешь, все-о-о-о-о!!!
Истерика набирает обороты. Я смотрю, попивая ягодный взвар из высокого бокала. Вот ведь… идиотка! И принимаюсь говорить, только когда замолкает Дариола.
– Никуда ты не пойдешь. А скажешь хоть слово – убью.
Эти слова спускают с цепи новый виток истерики.
– Убьешь?! Пусть! Ты уже всех убил!! Убей меня!!! УБЕЙ!!!