— Прости, Лукас. Я был трусом и в ту ночь должен был сказать тебе, что происходит, но… — он искал слова. — Я не хотел тебя вмешивать.
Я потянул за этикетку на пиве.
— Ты не хотел меня вмешивать…
— Ещё больше, чем ты уже был впутан.
— Этот выбор должен был делать не ты, разве нет?
Джексон нахмурился и прокатил бутылку между ладоней.
— Полагаю, нет. Я просто знал, как будет вести себя мой отец, и было легче…
— Уйти посреди ночи, не попрощавшись. Верно.
— Ты имеешь все права расстраиваться.
— Да, имею.
— Прости, если причинил тебе боль.
Сжав губы, я кивнул и глотнул пива. Он только едва задел верхушку айсберга, и я ждал, что он продолжит извинения, но он только сидел и чего-то ждал. Свет свечи бросал блики на его лицо, тени углубляли его точёные скулы и сильную челюсть. Я задумался, как много раз за день могу проклясть его за то, что он такой чертовски красивый.
— Это всё? — спросил я.
— Нет, — наклонившись вперёд, поставив локти на колени, он медленно потирал руки и сделал глубокий вдох. — Лукас… Мне тоже было больно. Покидать тебя.
Глухой стук, который я услышал и почувствовал, означал, что моё сердце ушло в пятки, пока я обдумывал его признание. Это шло против всего, что я знал, против всего, что мне говорили. Он ушёл по собственной воле, а его действия после этого… ну, для того, что тогда произошло, не было оправдания. А за это я по-прежнему не услышал извинения.
Джексон допил своё пиво, а затем поставил пустую бутылку на кофейный столик перед собой.
— Может, ты мне не веришь. Я ни капли не буду тебя винить. И я знаю, что ты оставил всё это позади, но… приехав сюда, снова увидев тебя… Я должен был как минимум тебе сказать.
Оставил всё позади… А я думал, что должен оставить.
Джексон прочистил горло и неловко поёрзал на диване.
— Но есть, эм, кое-что, что мне немного интересно.
Я приподнял бровь, и его разноцветные глаза опустились к моей шее.
— Откуда ты взял мою цепочку? — спросил он.
На автомате подняв пальцы к кулону, который всегда носил, я произнёс:
— Твою цепочку?
— Ну… если только ты не сделал себе точную копию, что… да, полагаю, это вполне возможно. Прости. Забудь, что я что-то говорил.
Моя челюсть раскрылась и закрылась, пока я пытался обдумать, что он говорит. Он пытался сказать мне, что не помнит? Самая сильная пощёчина, источник унижения и боли, а он не помнил?
— Иди. К чёрту, — произнёс я, вскакивая с кресла. Желание ударить его было сильным, и я заставил свои ноги двигаться в другую сторону, что привело меня на кухню. Хорошо. Мне нужно было ещё выпить.
Должно быть, это какая-то отвратительная шутка.