- Хорошо, - сдался Тревельян. - Но быстро и тихо. И делать то, что я скажу. Понятно?
- Станет понятнее, когда ты скажешь, что у тебя там за личное дело, - непреклонно протянул наместник.
Маг потер виски и отвернулся. Голова болела. И он все еще чувствовал, как в кармане, рядом с его собственным сердцем, магически пульсирует филактерия, показывая дорогу к хозяину, чье сердце он обязан остановить. Неужели придется откинуть этот план, и просто попытаться его прирезать? Нет... Нет, не успеют. У него одного быть может еще был бы шанс, небольшой, но все же, но у толпы калек шансов нет вообще никаких.
И маг принял решение. Что бы ни случилось, он спасет их. Спасет всех. И город тоже.
Я инквизитор. Я смогу. Я уже совершал невозможное.
- Я знаю, где Септимус. И я отправляюсь за ним, - и, не оборачиваясь больше, быстрым шагом направился к виднеющимся в сумраке очертаниям гор.
- Откуда?..
Этот вопрос повис в воздухе и остался без ответа.
Быстрее. Ночь уже давно перевалила за середину, время на исходе. Теперь, когда решение было принято, он ругал себя за медлительность, стараясь не думать о том, чем эта медлительность была вызвана - сейчас он не может в себе сомневаться, не имеет права. Тревельян ускорил шаги, остальные молча последовали его примеру. Лестницы, лестницы, лестницы - теперь он их почти не замечал, стремительно шагая к выходу из города. Закоулки, дворы, кривые улицы - все пролетало мимо, сливаясь в один сплошной поток сначала из белого мрамора, потом - из дерева и кирпича и наконец - стены кончились, они вышли из города. Попроси кто-нибудь после этого нарисовать на карте маршрут, по которому они прошли, он не смог бы этого сделать, но вот будет ли вообще это "после"?
Все чаще и жарче пульсирует филактерия в его кармане, все быстрее стучит его сердце. Дорога петляет меж камней, море впереди них поблескивает в свете заходящей луны, вот-вот наступит рассвет. Никто не проронил ни слова за время, что они шли. Руки напряженно сжимают оружие, усталые глаза смотрят на дорогу и, иногда, - на него. Инквизитор идет впереди и не оглядывается, хоть и чувствует на себе эти взгляды. Ему нечего сейчас им сказать.
Еще несколько минут напряженной гонки со временем, и он замирает, делая знак остальным. Септимус - впереди, всего несколько метров отделяют его от врага. Но что он делает?
- Создатель! - едва слышно прошептала Кассандра, оборачиваясь к остальным с побледневшим лицом. - Он же...
- Убил всех не-магов, - кивнул инквизитор. - Их кровь ему нужна для ритуала.
Варрик тихо выругался и покрепче перехватил Бьянку.