Слышу ровный гул волн; соленые брызги оседают на приоткрытых губах. Закрываю глаза, и под тонкой кожей век разливаются яркие солнечные пятна. Тьма покидает меня, забирая с собой возможные сожаления.
Замираю, вслушиваясь в шепот волн, в пронзительную мелодию скрипки, и… дыхание иссякает, грудная клетка поднимается в последнем вздохе.
Я умираю.
Умираю, чтобы возродиться к жизни собой.
Это похоже на ураган, на бурю, возникшую в миг из ниоткуда. Вспышка ослепительного света бьет по глазам, словно само солнце рождается под веками; зажмуриваюсь, и тут же распахиваю глаза, заглядывая в самый эпицентр.
И вижу первозданное безумие. Черный, как привычная мне тьма, город предстает перед моим взором, вздымая к кровоточащему небу шпили исковерканных, лишенных правильных линий зданий. Каменные лестницы, ведущие ввысь, обрываются обрушенными ступенями, широкие террасы, окрашенные в разные цвета, венчают усеченные башни исполинских зиккуратов. Мосты без опор висят в истекающем кровью небе.
Слышу глухие звуки барабанов, ритмичные удары — дикую, первобытную, больную музыку.
Этот преисполненный чистым безумием город, с мрачно алеющими небесами, таит в себе бесчисленные существа, чьи лики оборачиваются ко мне, замирая в экстатическом восторге.
Стоны и крики, визги и хрипы, шелест голосов и невыразимый клекот доносится узнаваемой мелодией.
Неуправляемой стихией, гулом проносится восхищение, сея смятение и хаос.
Они чувствуют меня. Узнают.
Признают.
Сотни, тысячи, сотни тысяч горящих пламенем глаз смотрят на меня.
Улыбка кривит губы.
Отвожу руку в сторону, мои движения плавные и легкие, бесшумные и тягучие.
Снова слышу голос, повторяющий слова, шепчущий древнюю молитву. Тихо-тихо поначалу, голос разгорается, как пламя от дуновения ветерка, становится громче.
В моих пальцах возникает Коса, ложась в руку приятной тяжестью. Окидываю ее взглядом, чувствуя заполнившую изнутри нежность. Чуть наклоняю голову, завороженно наблюдая за игрой алых, как небо над головой, бликов на лезвии.
Прощаюсь с давним другом, чтобы встретиться с ним вновь.
Слышу еще один голос, шепчущий слова молитвы, вторящий первому.
Словно ярчайшая звезда, скрипка в моей руке прекрасна. Каждый изгиб ее идеален, каждая натянутая струна кажется совершенством. Она и есть совершенство в каждой детали. Потому что я сам создал ее.
Голоса не замолкают, взывая ко мне — еще один, и еще. Сонм голосов пробирается в голову, заглушает мысли, вкручивается металлическим прутом в полыхающий, чистый разум.
Хор голосов, тысячи голосов шепчут давние слова, имеющие силу. Прозрачная, парящая энергия их окутывает меня, дарит силы, подпитывая изголодавшееся тело.