— Лорен, что случилось? Я знаю, что что-то упустил. Скажи мне, — просит он, глядя мне в глаза.
— Это не важно, — отмахиваюсь я, пытаясь нацепить поддельную улыбку, усовершенствованную за несколько недель, но сейчас мне трудно хоть сколько-нибудь собраться.
— Нет, важно.
Я качаю головой в отрицании.
— Тебе, вероятно, стоит позвонить своей маме, — говорю я, пытаясь удержать свои эмоции и не дать им вылиться из меня. Плач в ванной комнате стал такой жалкой рутиной, но безопасная монотонность успокаивает.
Достигнув своего безопасного убежища, я пытаюсь перевести дыхание, которое пытается убежать от меня. Всё моё тело дрожит. Я должна успокоиться. Это ещё не конец света. Мой мир всего лишь раскололся пополам, вот и всё. Я должна просто склеить его.
Мне нельзя давать слабину. Я попросту лишена выбора в пользу слабости. Кто-то из нас должен быть сильным, и я не могу положиться на то, что это будет Крис или Кэл, или в принципе кто-то кроме меня. Никчёмными не могут быть все. Кто-то должен держаться ради Кэйлен. От мысли о ней по моим венам бежит беспокойство. Хорошо, что пока ещё это не повлияло на неё. Но как она должна понять? Понять, что папа не совсем один и тот же человек день ото дня. Как я могу заставить ребёнка осознать это, когда даже я сама, будучи взрослой, не могу?
Вот что имела в виду моя тётя Рэйвен, защищая её от всего этого. Но как вы защитите её от человека, который помог создать её, который любит её? Я точно знаю, что и Кэл, и Крис любят Кэйлен. Лишь это их объединяет. Кэл вернулся, прорвался сквозь ту дымку, в которой обитал, чтобы побыть с ней в её день рождения. Крис тоже влюбился в неё, но как мне не волноваться? Поступаю ли я правильно? Поступают ли правильно они? Как будто они оба на войне, скованные битвой друг против друга, и это не помогает никому, кроме них самих, лишь уничтожает всех вокруг. Я не могу поверить Кэлу. Интересно, знал ли он, что вместо него проснётся Крис. Я вспоминаю его слова. Он описывал своё отсутствие как сон. Это сводит меня с ума. Он уходит прочь и засыпает, а я остаюсь в этом кошмаре одна. Он эгоистичный и умный засранец. Он должен был знать, что это случится. Вот почему он накормил меня этим дерьмом прошлой ночью, едва рассказав мне что-нибудь, ещё и спросил, может ли этого быть достаточно. Я должна была сказать: «Блять, нет! Мне нужно знать всё!» Но, конечно же, Кэл играет на мне, как на скрипке. Нет, не на скрипке. Я даже не собираюсь сравнивать эту катастрофу с классическим инструментом. Он играет со мной, как трёхлетний ребёнок с игрушкой, ни о чём не думая и не проявляя ни капли сострадания, а эта безмозглая игрушка я.