Красивая, умная, покладистая. Идеальная дочь, друг, девушка. Все с жестоким остервенением желают вылепить из меня свой, несуществующий на данный момент идеал. А я… я пытаюсь быть независимой, и от этого становлюсь бездушной богатенькой дрянью. Я, словно маньячка, хочу быть первой. Хочу быть лучшей. Это не только для родителей. Нет, это и для меня, я тоже этого хочу, наверное…
С Пашкой же все до неприличия просто, я к нему привыкла, но не питаю больной зависимости. Мы вместе с детства, и, хоть я и не представляю жизнь без него, это не влияет на мое поведение. С ним я всегда строга и отчасти холодна. Он говорит, что не зря я Герда, Снежная королева во мне точно завалялась. Я смеюсь, а самой хочется выть белугой. Рыдать, потому что в реальной жизни это непозволительная для меня роскошь. Леди не плачут, они еще выше поднимают голову и делают вид, что им это неинтересно. Мне с детства вдалбливали в голову: «Будь сильной, девочка, у тебя большое будущее. Будь лучшей, ты обязана быть лучшей! Не смей плакать, ты же Гольштейн! Не дружи с теми, кто не из твоего круга. Ты принадлежишь высшему обществу, ты элита».
Я элита… я росла с ощущением того, что я центр мира. И чем старше я становлюсь, тем крепче эти убеждения. Я не знаю слова «нет». У меня есть все, но мне всегда мало. Мне настолько приелись материальные блага, что я просто не в состоянии воспринимать окружающих людей как личностей. Они все как эти самые вещи, все сколько-нибудь да стоят. Они продают себя, а мой отец покупает их… круговорот.
Застегиваю молнию на юбке, завязывая волосы в высокий хвост. Любава уже подала завтрак, поэтому я сразу иду в столовую. В нашей семье все живут как соседи, но при этом до больного извращения играют в идиллию. Каждое утро мы завтракаем все вместе. За последние несколько лет не было и дня, за исключением отцовских командировок, чтобы мы завтракали врозь. Это что-то типа традиции.
Усаживаюсь на стул, придвигая к себе тарелку с блинчиками.
– Герда, они на масле. Съешь лучше овсянку. А то так и лишние килограммы недолго набрать.
– Хорошо, – улыбаюсь, прося Любу поменять тарелки. Мама права, если я буду есть жирную и сдобную еду, превращусь в бегемота, а я не могу. У меня сороковой размер, мой вес сорок пять килограммов, я и так не худышка.
Люба подает кашу, и я принимаюсь за еду. Мы завтракаем в тишине. Отец мажет хлеб икрой, пролистывая новости в планшете. Мама рассматривает китайский фарфор, из которого пьет кофе, а я вяло ковыряюсь ложкой в тарелке, потому что кашу я ненавижу.
– Герда, – отец поднимает взгляд, и у меня окончательно пропадает аппетит.