Чувство тревоги не отпускало, и она вздрагивала каждый раз, когда слышала, как перед домом останавливалась машина, и фары освещали часть двора. И каждый раз снова поникала, опускаясь на кровать, когда понимала, что ошибалась. Купленное платье было спрятано в шкаф, и все, о чем сейчас думала, это то, чтоб Роман добрался до города безопасно. Не надо никаких праздников, никаких свиданий и ресторанов. Пусть он просто будет в безопасности. Ну почему снег пошел именно сейчас?
В следующий момент, что-то словно вынудило подняться с кровати и подойти к окну. Камилла выглянула во двор, почувствовав, как в груди гулко застучало сердце. Вот глупая… Наверняка опять ошиблась, ведь в темноте все машины одинаковы. Но вон та, что собиралась свернуть с дороги к ее дому, была так похожа. Стоило белому авто действительно завернуть в нужную сторону, Камилла отпрянула от холодного стекла.
Как была, в одной растянутой футболке и легинсах, она выбежала в коридор. Открывая входную дверь, и не дожидаясь скрипящего лифта, Камилла стала спускаться по ступенькам вниз. Чувствовала, что должна, что именно так и нужно. И не важно, как нелепо сейчас могла выглядеть для окружающих. Разве это имело значение?
Достигая первого этажа подъезда, Камилла вышла на крыльцо. Порыв ветра немедленно остудил, подхватывая распущенные волосы, а холодные снежинки буквально обжигали разгоряченное лицо. Вот она. Белая машина. Его машина. Точно его… Скользя в домашней обуви по снегу, Камилла побежала навстречу вышедшему из машины человеку.
Порой ему казалось, что если бежать, то добрался бы быстрее, чем за рулем. А стоило наконец свернуть к дому, то руки и вовсе задрожали от волнения. Роман посмотрел через лобовое стекло на часть улицы и нужный подъезд.
— Ромашка?..
Это ведь она? Она! Здесь. На улице… Едва останавливая машину, он немедленно открыл дверцу, выходя на дорогу. А затем побежал навстречу, не чувствуя ни простуды, ни усталости.
— Ромашка… — Роман порывисто обнял ее, стоило оказаться рядом.
Чувствуя под ладонями, как девушка остыла, немедленно укутал полами своего расстегнутого пальто, прижимая к себе все сильнее.
— Ты пришел… — Камилла обхватила его за талию, щекой прижимаясь к груди Романа, — пришел.
— Это не я, — мотнул головой Морозов, — не я писал то сообщение. Это не я…
— Знаю, — отозвалась Камилла, — ты просто не мог сделать столько ошибок в одном предложении.
— Что?
— Когда я прочитала: «Паэтаму непиши, отвечать нибуду», то поняла, что навряд ли смс отправлял ты.
— Ну, Женька…
— Кто? — Камилла посмотрела на него.