Что-то есть неправильное в том, что он так заботится обо мне. Поднимаюсь, подхожу к нему вплотную. На миг почти готов обнять… Но всё-таки останавливаю себя.
— Спасибо, — только и говорю я, — пойдём.
Спускаемся вниз и садимся есть. Ксавьер вышел за пределы бутербродов — на столе пара бифштексов и салат. Готовит он не так чтобы изысканно, но добротно и вкусно, хотя такой обстоятельный обед я получаю от него в первый раз.
— Ты меня разбалуешь, — бормочу я, запихивая мясо в рот.
Ксавьер снова улыбается — едва заметно. От его улыбки у меня у самого всё расцветает внутри. Хотел бы я видеть её каждый день…
Однако последние открытия не дают мне сосредоточиться на еде, и, отставив пустую тарелку в сторону, я всё-таки задаю ему вопрос:
— Ксавьер, ты знаешь… Что такое остров Глории?
Кажется, у него последний кусочек мяса поперёк горла встаёт. Вскакиваю и тороплюсь похлопать по спине, но Ксавьер отводит мою руку в сторону и внимательно смотрит в глаза.
— Почему вас так интересует жизнь рабов?
— Меня? — поднимаю бровь.
— Вы просили заснять бараки. Всю дорогу смотрели запись. Теперь вас интересует остров Глории.
Не отвечаю. Не хочу я ему врать.
Ксавьер в ответ молча смотрит на меня. Потом, наконец, говорит:
— Я думаю, остров Глории — это сказка. Как монстр под кроватью. Сказка, которой пугают рабов, чтобы они не смели бунтовать.
— О каком бунте может идти речь, когда у них у всех чипы в головах?
— Никогда не помешает лишний контроль.
Я отхожу к окну и прислоняюсь лбом к стеклу. Нет… Не кажется мне, что это такая уж и сказка. Хотя всё может быть. И очень похоже, что Эллис отправили туда — где ей ещё быть? Не на арене же!
Не успеваю додумать до конца, потому как звонит домашний ком. Подхожу, снимаю трубку со стены и вижу перед собой лицо Парисса.
— Ты сбежал! — обвиняющим голосом заявляет он.
— Да я вчера на солнце обгорел, решил поехать домой.
— Мог бы попросить у Изы крем.
Отмечаю мысленно, что сама Иза в кадр не лезет — значит, наверное, её рядом нет.
— Не захотел.
— Слушай, — я вижу, как меняется фон за спиной у Парисса. Он, похоже, пристраивается на шезлонг, — у неё скучно. У меня для тебя на послезавтра приглашение повеселей.
— Да? — поднимаю брови.
— Да. У моего отца есть остров. Там собственная погодная установка. Сгоришь — просто включим дождь. Ну и, — Парисс подмигивает, — ещё кое-какие развлечения есть.
«Остров», — эхом отдаётся в голове. Конечно, в океане много островов, но…
— Долго туда добираться? — спрашиваю я.
— На скайфлае пара часов, на яхте — пару дней. Можешь выбирать. На яхте, конечно, веселей.