— Значит, все, что с нами было, — это выдумка? — Вася не смотрел на нее.
— Не совсем. Она придумывала сюжетные ходы, а мы вели себя, исходя, как она сказала, из своей внутренней логики. Да, сначала она нас заставляла что-то делать, но потом поняла, что получается фальшиво, что эти поступки противоречат нашим характерам.
— Нет, Анна, — покачал головой Вася. — Мы с тобой как-то говорили об этом. В начале она заставляла нас совершать поступки, которые как раз идеально укладывались в наши сущности. В их темную сторону. В то, чего мы стыдились и прятали. В этом была завязка ее романа. А потом просто позволила нам быть такими, какие мы есть, когда действуем сознательно. Очень хороший психолог. Кем бы она ни была.
— Она журналистка. Но работала барменом. И писала любовные романы.
— Ничего удивительного, — Вася по привычке посмотрел на запястье, хотя «Ориент» с него сняли, когда привели в тюрьму. — Бармены действительно хорошие психологи. Я сказал, что она позволила нам быть такими, какие мы есть? Нет, только тебе и Славе. Вы герои, вы живые. А я… Я просто продолжение тебя, Анна. Как ни тяжело это признать. Ну, и что дальше?
— Дальше? — Ане не хватало воздуха, она пыталась набрать его побольше, но ничего не получалось. — Ей надоела эта история. Она получалась совсем не такой, как ей хотелось. И читателям, похоже, не слишком зашло. И она бросила ее на произвол судьбы. Дальше этот мир будет жить без нее. Самостоятельно. Может, все придет в полный упадок, а может, наоборот, без Черного Властелина все возродится и расцветет.
— Я не об этом, Анна.
— Я понимаю… Мы со Славой можем вернуться. Нина — так ее зовут, она нам показала на карте, где находится еще один портал в наш мир. А можем остаться здесь. Навсегда.
— И что ты решила?
— Пока ничего.
Вася провел рукой по ее волосам, по щеке.
— Тебе надо вернуться, — сказал он тихо. — И жить настоящей жизнью. Не придуманной. Слава прав, я — всего лишь твоя фантазия.
— Если я останусь здесь, фантазия станет моей настоящей жизнью, — возразила Аня.
— Здесь, с тобой, я была намного счастливее, чем в реальности. И мои чувства к тебе — настоящие. Они мои, а не придуманные кем-то.
— Но ты любишь того, кого нет на самом деле. Это как сон. Пока ты спишь, он тоже кажется реальностью. Если ты останешься, то очень скоро об этом пожалеешь. Я очень сильно люблю тебя, но… это как свет, который проходит через призму и становится радугой. Призма — это ты. Ты придумала меня, и…
— Знаешь, — перебила его Аня. — Моя бабушка очень любила старую-старую песню. Я не знаю, кто ее пел. Там были такие слова: «Если я тебя придумала, стань таким, как я хочу».