— Мы все так думаем.
— Но я не сделала. Клянусь.
— Иногда дело не в тебе, но ты связана с кем-то, кого они знают, или они нуждаются в информации. Думаю, ты здесь в качестве приманки или еще что-то в этом роде.
— Приманка? — Я качаю головой. — Нет. Они убили моего мужа прямо у мня на глазах, и мой папа умер, и я... — С волной эмоций в моем горле растет ком. Я опускаю голову, и еще больше слез течет по моим щекам. — Это, должно быть, просто страшный сон, — шепчу я.
— Черт, ты не могла бы остановить этот чертов плач?
Я продолжаю дрожать. Тело сильно трясет, и все, что я помню, это выстрелы и пролитая кровь. Люди смотрели и не помогли. И этот гребаный предатель Кевин.
— Черт, — стонет Роналдо. — Хорошо, давай заключим сделку. Прекрати себя жалеть, и я сниму твой мешок.
— Думала, ты сказал, что не станешь. — Я шмыгаю носом.
— Я не хотел... но сделаю, если это тебя заткнет.
Я быстро киваю. Мне нужно снять эту штуку. Я устала от чувства слепоты. Мне нужно знать, где я, выяснить, как выбраться из этого места.
— Хорошо, — шепчу я.
Слышу шорох напротив меня, а потом чувствую, что он рядом. Он близко к моей голове. Чувствую, как он сдвигает ткань, и та медленно соскальзывает с меня. Мешок падает на землю, и мужчина отходит и садится у стены.
И когда я его вижу, то почти не могу поверить своим глазам.
Он определенно американец. Его кожа бледная, как мел, глаза почти запали в окружении темных, болезненных кругов. Он без рубашки и у него шрамы по всему телу.
Его волосы сухие, ломкие и касаются плеч. Губы потрескавшиеся. Мужчина настолько тощий, что я вижу его ребра. Он без обуви, но на нем обрезанные брюки цвета хаки.
Но не это застает меня врасплох. Ничто из этого не может сравниться с тем, что действительно беспокоит меня.
У Роналдо нет рук. Они отрезаны выше локтей, остались только плечи. Это объясняет, почему он не хотел снимать с меня мешок.
Не думаю, что Роналдо не хотел видеть меня. Он не хотел, чтобы я видела то, что сделали с ним.
Не знаю, что сказать. Поэтому молчу и чувствую только сочувствие к этому грустному, сломленному человеку.
— Что они сделали с тобой? — шепчу я. Прищуриваюсь и разглядываю его целиком. Он избегает встречаться со мной взглядом, его ноздри расширяются. Они мучили этого парня в течение шести месяцев.
— Твое имя действительно Роналдо?
— На данный момент, да, — ухмыляется он.
Я удивлена, увидев его ухмылку.
— Пришло время назвать себя. — Он приподнимает бровь и помещает свои культи позади себя, как будто хочет скрыть их. Понимаю, что пялюсь, и чувствую себя ужасно. Но не могу помочь ему. Края ран были зашиты ужасно, как будто сделали это нарочно. Они выглядят почти инфицированными.