И все же… Даже наглядные доказательства ничего не объясняли. Голова взрывалась от вопросов и несоответствия тех фактов, которые мне были известны, с теми, что открылись час назад. Измученный разум подкидывал версии одна страшнее другой. Я сошел с ума, у меня раздвоение личности, я в коме и вижу один бесконечной кошмар или умер и нахожусь в состоянии предсмертной агонии. Мозг отрицал вероятность, что вся эта чертовщина действительно происходит здесь и сейчас. И именно я являюсь центром бесовской свистопляски, катализатором и организатором.
Сжав руль до хруста в костяшках, я едва не застонал вслух, когда на меня обрушилась еще одна оглушающая мысль. Это я их всех убил… Даже если не помнил, в бреду, под влиянием психического расстройства – можно придумать сотни оправданий они не изменят главного – пятеро моих друзей погибли после того, как получили чёртовы монеты. Но, несмотря на наглядные факты и неслучайные совпадения, я по-прежнему отказывался верить в то, что какие-то золотые динарии, какими бы древними они не были, способны убить. Если только они не отравлены, не пропитаны ядом…. Но даже если и так, я держал их в руках, они хранятся в моей квартире и со мной, бл*дь, ничего не происходит. Совсем ничего.
А ведь, не считая последней недели и ночных кошмаров, мне чертовски везло по жизни. Все давалось играючи и легко, за что бы я ни взялся. Спорт, учеба, служба, карьера, бизнес, деньги, женщины. Во время боевых операций я всегда оказывался в немногочисленном числе выживших счастливчиков. Я сумел смириться и свыкнуться даже с ночными приступами. И не только я замечал благосклонность фортуны. Знаю, что многие мне завидовали, но мне было плевать, брал все, что могу, не оглядываясь назад, не слушая советов, не думая о том, каким меня видят другие, забивал на чужое мнение, пренебрегал чувствами окружающих. Я не любил никого. Даже собственного брата воспринимал, как обузу. Сердце дернулось в груди, когда я вспомнил, как Артем швырнул мне в лицо конверт с монетой. Неужели я сделал это? Послал смерть младшему брату? За что? Зачем? Как я вообще узнал о гребаной коллекции? Стас рассказал? Или я сам….
Что происходит, черт? Как я докатился до этого?
Вывод из всего этого напрашивается только один. Я действительно свихнулся и нагородил хреновую кучу дерьма, которую теперь вряд ли смогу разгрести в одиночку и без помощи профессионалов. Мне светит психушка, но, черт… я где-то слышал, что психи никогда не признают себя таковыми. Так может я не один из них? Тогда кто? Кто я, бл*дь, такой?