На свежую голову ситуация выглядела довольно радужно. Здесь было безопасно, тепло и комфортно, а главное — светло. И только предутренний туман, да маленькие магические подарки напоминали о Городе Теней. Рядом с любимым мужчиной я смогла бы прожить так целую жизнь.
Но мы здесь с определённой целью и отступать — не наш путь.
Через неделю скитаний мы поднялись так высоко, что становилось дурно. Разреженный воздух даже в магическом мире оставался разреженным воздухом. Кислорода не хватало.
Мы сблизились с Таргом как никогда. Я выболтала ему всю историю своей жизни, он же в ответ лишь улыбался и задавал наводящие вопросы, тщательно отвлекая меня от собственной истории, которая волновала меня всё сильнее и сильнее день ото дня.
— Так не честно, — в один из уютных вечеров у костра заявила я, нежась в его объятиях. — Ты ничего о себе не рассказываешь, а я тебе уже всё выложила.
— К чему тебе эта информация, Арина? Я уже не ушёл, остался с тобой. Давай просто жить так, как есть.
— Ты сказал, что плохой человек. Почему? — любопытствовала я, вовсе не чувствуя ничего неприятного. Своим поведением Тарг давно заслужил моё уважение. Он мало говорил, но много делал. Заботился, успокаивал, утешал, ну и дразнил, конечно. Куда же без этого?
И не приставал. Что подкупало больше всего. Современные парни, с которыми меня знакомили все кому не лень, обычно требовали секса едва ли не после первого свидания. Кто-то намекал, кто-то пытался увлечь в постель поцелуями. Но я всегда чувствовала себя неловко в такие моменты.
С Таргом же всё было не так. По-другому. Деликатно, умно, внимательно. Он замечал малейшие изменения моего настроения, был спокоен, когда я бесилась, подшучивал, если я грустила.
Идеальный мужчина.
— Я убивал, Ари. Много.
— Ты военный?
— Он преступник, — донёсся голос со стороны. — Вор и убийца.
Мы тут же повернули головы с сторону звука, а Тарг ещё и осторожно переместил меня со своих коленей на стул, сам же поднялся и встал лицом к говорившему.
И я бы тут же кинулась на защиту своего мужчины, пусть и неофициального, не озвученного, не обрученного, а лишь девичью фантазию, подкреплённую лишь небольшими деталями. Только вот порочил имя Тарга не кто иной, как мой дед собственной персоной.
— Дедушка?!
— Какой я тебе дедушка, милая? — уточнил удивлённо мужчина в полном расцвете сил.
— Как какой? А как мне тебя называть, Сергеем Митричем, что ли? — возмутилась я, не сразу сообразив, что дедушка-то давно живёт в петле времени и пространства.
Он вгляделся внимательнее. Мне все говорили, что я очень похожа на маму, хотя лично я видела в себе именно дедовы черты. Тот же упрямый подбородок. Тот же изгиб бровей, только потоньше, я всё-таки девушка. Даже разрез глаз был его.