Во вселенский калейдоскоп брошен чей-то рукой всемогущей.
Осознанье, того, что гроб, только дверь, не в Райские кущи, и не,
В дикий подземный Ад, населённый литературой, а всего лишь,
Вместилище для, чуть больше двухсот костей и убогой мускулатуры. Изуродованной, пьяным врачом, а душа моя, суть жива, и летит, сейчас, К Демиургам на Гранатовые острова или может на много, дальше? Вопрос к тем, кто ведёт меня, сквозь завалы дерьма и фальши. Интеллект, Обнажая до дна. Избавляя от бедствий раньших. И от времени, как ярма. Знай лети себе, словно пух, сквозь, прекрасные города и неведомые, Пространства. Я как будто крылатый дух, рать, избавленная от упрямства, И от прочих, иных, грехов, искушавших сознание прежде. Теперь кажется, нет Долгов. И пути-дороги, открыты, к надежде…
14.03.2018 16:30
***
Я из лесу вышел, а толку чуть?
В цепях как батрак, и пьян.
На мне пальто чужого плеча,
И зубьев во рту, изъян.
Должно по случаю, где, подрастерял,
Наткнулся на вражий кулак,
А может скулой саданулся об пень,
Ведь, всюду вселенский мрак.
Сколь дён, шкандыбаю не весть куда?
Найти бы где, хоть тухлый кабак,
От пуза пожрать горячительных щей,
И выспаться, но ништяк, за горой.
Не светит мне, как будто кто, слямзил фонарь,
Лишь только, занудную песнь, о чужом дерьме,
Поёт подгулявший волгарь, он щиплет струну,
И кладёт слова, как в стену кладут кирпичи,
Мелодия эта — разуму яд. И камень, на дно души.
24.03.21018 23:16
***
За путь земной, который не удался,
Мы выпьем и закусим, тем что есть.
И пусть к пятидесяти годам я, днесь,
Как бесприютный пёс по-истаскался и время,
Выдрало и вымело, всю шерсть. Я никогда,
В себе, не сомневался. Хотя, болезнь, порой,
Ломает просто — Жесть. Так жить не в мочь, что,
Боже правый! Куда там Данте с его вымыслами,
Тьмы. Случалось, и над небом насмехаюсь,
Хоть и не вижу в том, большой беды. Механика небес,
Совсем простая: по полотну ветра гоняют облака
И ничего. Лишь иногда, зачем-то кран отверзнут, и льёт,
На Землю ржавая вода. Не лучше ли, пусть капает портвейн?
Иль в крайности, пошлют нам коньяка?
25.03.2018. 00:00
***
Хоть и бываю пьян с утра,
Порою и до изумления, но,
Всё же, жужжит моя пчела,
Жужжит, на ниве просвещения.
Я буквы многие беру,
И их укладывая в слоги,
Бросаю детям, ведь они,
Не состоявшиеся боги.
Им ещё только предстоит,
Руками звёзд иных коснутся,
И осознать, что Мир летит,
В эпоху новых Революций.
И что, звонят колокола к обедне,
Не у Notre-Dame, а выше,
Там, где, зреет — Тьма,
Как мать — Великого обмана…
31.03.2018 23:57
ЭКСПРОМТ XIV
Мой доктор, стаканчик портвейна,
Мне выпить бы, мать его так!