Тогда я, готов хоть под скальпель,
Хоть, в пыльный, удушливый мрак,
Шагнуть, как в поток Ниагары. И Бог,
С ней, с тюрьмой для души. С моей,
Не удавшейся тарой, всё ясно давно.
Сочтены, все ГОСТы и сроки. Сломают,
Хребет, под напором судьбы. Случится,
Так выдадут новый, а нет, полечу мотыльком,
И где ни будь в камнях Парижа, себе обустрою,
Свой дом. Пока же, винищем потешусь.
Налей до краёв эскулап! Ещё бы, Led Zeppelin,
В тему, да вызвать из сестринской баб.
Зажжём! Поломаем все схемы! Коперник,
Не так уж, не прав был: «В любых столкновеньях,
С Системой — прав тот, у кого больше прав».
А мы с тобой, голь — медицина. Хреново нам,
Будет всегда. Так стоит ли, в хлам не нажравшись,
О жизни судить с высока?
06.04.2018 17:28
ДАЛЁКИЕ ТРИДЦАТЫЕ
По слухам, жизнь не столь печальна,
Как пишут в сводках новостей. Уже,
Дымится север дальний, кострами,
Пламенных идей. И на заводах, запрягают,
Табун в сто тысяч лошадей. Чтобы поднять,
Аэропланы и в поле выгнать трактора.
Вот скульптор изобрёл стаканы, бестрепетной,
Рукой граня и бытовой масс культ для кухни,
И монументы на века. * с трибуны, блоковский,
Мессия вещает о принятии мер, и к раскулаченным,
Подлюгам, и к равноправию всех вер.
Шумит, живёт моя Россия! преобразуется в СССР!
10.04.2018 16:46
*Ве́ра Игна́тьевна Му́хина (1889—1953) — советский скульптор-монументалист. Автор гранённого стакана
ЕВРОПЕЙСКАЯ РАПСОДИЯ
Мак не важный, самогонка тоже,
Да и, сало в общем подкачало.
Только я один, небритой рожей,
Олицетворил Весны начало.
В этом полутёмном ресторане,
Спят в объедках мятые окурки.
Здесь когда-то «шпилил» на органе,
Бах, и с ним, его ученики — придурки.
Зажигали в целом не по-детски.
Даже ротный Фридрих, обрыдался.
Уж на что, был дядька богомерзкий,
Но и тот, от слёз не удержался.
Суки! — говорил. — Вынают душу!
Так что в пот бросает от услады.
Век бы этих лабухов, я, слушал,
Но, однако, надо, принимать парады.
Время продиктовывает властно
Раскроить Европу по лекалам!
Пусть умолкнут музы повсеместно,
Быть казармой — музыкальным залам!
Вот среди обилия конских яблок,
Чуть прикрытых тополиным пухом,
Движутся «коробки» гренадеров,
Салютуя пушечным бубухом.
Новому порядку, пиву с хреном
Биркам на гвоздику и на порох.
Стоит где, вербовщикам явится,
Утихает в раз, мышиный шорох.
Лишь окорка в коптильнях виснут,
Наливаясь янтарём под кожей. Им нет,
Разницы — Кого? Где? За что же? — Бьют.
Главное, чтоб — продали дороже.
29.04.2018 0:42
***
На все вопросы дать ответ,
Как не старайся, невозможно.
Но на душе, кой день, тревожно,
Тоска, взяла по снегу след,
И рыщет в сердце осторожно.
Махорка, водка, пистолет, всё