Достанет каждому из вас, но что,
Такое, стать скитальцем, едва,
Окончив первый класс? Утратить,
Искренность и Веру, в людей, что,
Адденды в твой круг? И претворятся,
Очень смелым, когда природа на испуг,
Берёт почти что ежедневно, твой потрясённый,
Организм? И знать, что жизнь, не пишут мелом,
На досках, держащих карниз, той башни,
Из слоновой кости, что убегает в облака. И если,
Не дай Бог, сорвёшься, то кувыркнёшься в никуда,
Где только пар седых вулканов и лава с пеплом,
Пополам, а остальное всё, из марли и картона,
Один сплошной самообман. Театр — буф, если угодно,
Марионетки на тросах. В чьих диалогах нет свободы,
Чьё время меркнет на часах…
27.052018 0:49
***
То, о чём сожалею, говорит мне: «Времени больше нет»!
Скоро утонет в пиве, мой остывающий след.
Скоро иные страхи, наполнят наш старый дом,
Черновики, рубахи, сожгут с остальным тряпьём,
Так полагается. Вряд ли кто, станет, дальше,
Белок кормить с руки, в саду. Так делали прежде,
Одни только старики. Теперь, когда столь стремительно,
Из гаджетов льётся ложь. Куда, как дешевле и проще, всю живность, Взять и пустить, под нож. Ведь лишний рот, обременителен,
Да, и на что, он в сущности, гож?
27.05.2018 01:39
ЭКСПРОМТ XVIII
Плохие зубы, шпоры на сапогах.
Ворую коней в Кентукки. И подери,
Меня прах, если кто-нибудь верит,
Что время от времени мы, вновь,
Возрождаемся к жизни, как стебли,
Дурман — травы, как бочка хмельного,
Пива, открытая ради скуки.
Но, предупреждаю, Вас, живущих, во имя любви и науки:
«Пока, нарисованный глаз, на старых, «зелёных»,
Деньгах, смотрит на нефть, плотоядно, по куртизански,
Лишь её, всякий раз, вожделея, а терпкий Британский лорд,
С испитым лицом брадобрея, острой нуждой — проволокой,
Продолжает крутить всему миру, его трудовые руки,
Не будет добра и порядка! Одни лишь, еловые суки,
Отогрев ништяки в фарфоре, продолжат,
Множить людские муки, и клепать всеобщее горе»!
Кипеть бы им всем в котле, а лучше, пусть выпьют море!
31.05. — 01.06.2018 01:19
ЭКСПРОМТ XIX
Скажи, зачем мне, нужен Бог,
Слепой, как гибельное Лето?
Как текст в компе, на восемь строк,
В чьих буквах, силы смысла, нету?
А только, горечь и тоска, что,
Вяжут душу ностальгией, для,
Прочности на три узла?
Пусть в Бога веруют другие.
А я, уж, как ни будь, сквозь ночь,
Дойду, пешком по бездорожью,
Без всяких там, вкраплений в воск,
Молитв пронизанных, грошовой ложью.
Дойду, нагим в иную жизнь, Надеждой,
Только лишь хранимый. По лестнице,
Чей мрамор — лёд, не многими, преодолимый.
25.06.2018 15:58
***
Всё вами сделанное — Ложь!
Мир вышел в цифру безвозвратно!
Уже распродана Луна, кусками,