На очереди, с солнца, пятна!
Так и не найдены пути, преодоления,
Болезней. Обман в газетах, и в кино.
Увы, злей вашей власти — нет!
И каверзней, и бесполезней!
Всё, так же топчетесь во тьме,
И проедаете наследство,
Былой Империи. Из вне,
Чужие рыщут, ищут средства.
Чтобы пойти на нас войной,
Подняв, как знамя, зависть к землям.
Колонны пятой — змей стальной,
Подмял страну, и хвост подъемлет.
04.07.2018 13:11
Памяти Ники Турбиной.
***
Не отрекаясь от своих стихов,
Я вам скажу, как страшно, там,
В подвалах вдохновенья моего.
Прогорклое вино и чёрствый хлеб,
По стенам птицееды в паутине.
Лишь моль голодная, в хрустальное,
Стекло, нещадно бьётся, в поисках,
Еды, между живыми. И строчки,
Наползают, как туман к бумажной,
Тени. Храня в себе, спасительный,
Обман. И призрак цели. Мышь кошельковая,
Шурша макнёт хвостом в чернила. Скелет,
Буквы выводя на слом, и вот, в проростках,
Брюквы-полу фраз, уже мелькают города и паруса,
И перепаханные плугом, дни недели.
А то, случится дождь кровавый, из червей.
В театре, где сидят в портере, ни кем,
Не понятые образы, они пока родится не сумели,
Во мне, и требуют и красок, и любви, для,
Воплощения. Не дай сего, угли мышленья,
И труда, в камине жизни, вдруг истлели.
11.07.2018 23:53
А. Н.
***
Я полжизни, писал к тебе, письма, цветными мелками,
В крайнем случае, свежим углём. Пока там, за бессмысленным,
Серым, холодным дождём, Бог играл в подворотне, в орлянку,
И в ножички снами, хотя мог просто взять и укрыть, от беды — непогоды, походным плащом. Жаль. Сегодня, ему не до нас. В этом злом, и безжалостном, Мире, каждый сам по себе, как тунец обречённый в полуденный зной на песке. Города, обстоятельства, всё, что создали, в спешке — иные. Всё уводит нас — прочь, друг от друга. Заставляя в полёте нести, как пудовые гири, неизбывное, Чувство вины.
12.07.2018 04:33
ЭКСПРОМТ XX
Мысли мои, давно пахнут апельсинами,
Каждый день, как чёрно-белое кино. Всё,
Тружусь пчелой, сливаясь с нивами, грешных,
Трав. Собираю воск, пока светло. А ночами,
Тщетно бьюсь над прозою. Строчками, прошиты,
Уж давно: горсть рассказов, две печальных повести,
И роман, про терпкое вино. Только всё, поджечь бы,
Да и вырваться, как из окружения, в рассвет. Я всё,
Лучше, понимаю Штирлица: «Здесь для победивших,
Жизни нет». А на островах далёкой Родины, сколько,
Бы, там, вишня не цвела. Пусть и до земли. Пусть даже,
Верят, вроде бы, но в сухом остатке, ждёт тюрьма,
И что хуже, вечное забвение, старость в нищете.
И полный крах. Подступает к крыльям онемение,
Тяжести стальной, исполнен, каждый взмах,
Господи! Подай мне силы, и терпения, дабы,