По памяти набираю номер Игната, называю адрес и отключаюсь. Прихожу в себя на больничной койке. Рядом бледный и злой Крушинин. Он отчитывает меня, как маленькую, а я просто рассказываю ему о том, что нашла и как это может помочь Руслану.
— Нет там ничего, — злится Игнат.
— Как нет? — изумляюсь и тут же охаю от тянущей боли в правом боку.
— Взрыв бытового газа, — выносит приговор Игнат. — И никаких следов.
— А самое главное, как вовремя, не находишь?
Игнат ничего не отвечает, все понимая и без моих вопросов. Вот только легче не становится, потому что я знаю — в той клинике, где отбывает свой срок Руслан, ему не выжить. «Добрый» доктор сделает все, чтобы Руслан никогда не стал прежним. И это ломает каждый день в больнице и потом, когда я по инерции прохожу обследования, делаю УЗИ и пытаюсь жить, хоть совершенно не понимаю, зачем.
Как только выписалась из больницы после нападения, подала рапорт, чтобы через месяц оказаться под следствием за преступный сговор с убийцей и организацию его побега, который доблестные «органы» правопорядка предотвратили еще в зачатке.
Меня допрашивали, задабривали и пугали. Мне было все равно. Даже новая жизнь, что росла внутри меня, не радовала. Наоборот, все усложняла. Потому что мать ей досталась совершенно никчемная. Да и ребенок, судя по последним исследованиям, должен был родиться с генетическим заболеванием. Говорят, все дело в наследственности. Но не отнимают надежды, убеждая в необходимости повторных анализов уже после рождения ребенка.
Но мне все равно. Мир растерял все краски, жизнь перестала радовать, а чувство вины ломало изнутри, до хруста костей и кошмаров по ночам. Ровно до тех пор, пока в моей жизни не появился Дмитрий Воронцов.
Руслан
Простые слова внутри ищу…
Пустая глава…
Сергей Бабкин «Мимо нас»
Он стоит за моей спиной. Каждым позвонком ощущаю его: колкий взгляд, терпкий запах. Что это? Невольно принюхиваюсь: мандарин и перец с ноткой имбиря. Горько-сладкий аромат. Пьянящий. Острый. Здесь есть ещё что-то, непросто аромат мужского парфюма. Запах, тонкий, едва уловимый, но идеально вплетающийся в пирамиду всех оттенков. А через миг они сливаются воедино, пьяня неистовым соблазном, растекаясь по венам моим персональным ядом. И дыхание сбивается. Глубоко вдыхаю, медленно выдыхаю, с горькой усмешкой осознавая, что он уже проник под кожу, насквозь пропитав меня своим ароматом, которым я дышу, не чувствуя больше сырости камеры, оборачиваюсь. Знаю, что нельзя этого делать, но все равно смотрю.
Он красивый. Длинные ноги с крепкими икрами, сейчас упакованные в черные брендовые брюки, раскачанная грудь, широкие плечи, огромные ручищи, перевитые мышцами, и нереально красивые ладони с длинными пальцами, исписанными черным узором татухи. И я невольно скрещиваю ноги в лодыжках, потому что кожу жжет такой же узор. Закусываю губу и продолжаю свое путешествие по экспонату по имени Руслан Огнев. Он высокий (без пяти сантиметров два метра) и мне приходится задирать голову, чтобы отыскать его колючий темный взгляд. Пройтись взглядом по темной бороде, стильной и чертовски ему идущей, острым скулам, запутаться в черных с серебром волосах. Жадно впитывать каждую черточку повзрослевшего Руса и сходить с ума. Потому что мне нравится то, что я вижу. Нравится его узор, ускользающий под манжеты рубашки, текучий, словно меняющийся, когда он постукивает пальцами по предплечью другой руки. Нравится этот мужчина, который за прошедшие годы стал только красивее. Но его красота сейчас опасная, острая, как лезвие кинжала. Хищная… И этот хищник, похоже, вернулся с одной лишь целью: отомстить.