— Да…
— В четыре руки…
Пауза. Я с усилием сглатываю застрявшее в горле вино.
— Да.
— Кристина, ты не борщишь?
— Не хочешь, иди, покури, — фыркает она.
— Сходи-ка сама покури! — оскаливаюсь на нее я.
— Да без проблем… — стянув со стола сигареты и телефон, Крис удаляется.
От одной мысли, что я могу допустить сейчас все то, во что втягивает нас Крис, кровь вскипает. И я медленно дышу, пытаясь контролировать свое возбуждение.
— Женя…
Она разворачивается на спину, поднимаясь на локтях. Я могу наклониться и поцеловать ее приоткрытые губы.
— Ты, правда, хочешь этот массаж?
— Это плохо?
Это плохо? Ее вопрос опять вводит меня в ступор.
— Это не плохо…
В ее глазах опять нет совершенно ничего из того, что бывает в такие моменты у женщин: смущение, флирт, любопытство, похоть… Ничего! Они впитывают меня. Я зависаю в них.
— Ты невинна?
— Да.
Это чувствуется.
— И ты хочешь массаж…
Неосознанно я наклоняюсь к ней ниже. Мне не хочется разговаривать. Хочу её.
Распахнутые глазищи сверлят меня не моргая.
— Тебе нравится Олег, Жень? — вмешивается вернувшаяся Крис.
Она утвердительно хлопает черными ресницами.
— Поцелуй его…
Это надо остановить, но я не могу. Наши приоткрытые губы соприкасаются и замирают, мы рвано и громко дышим. Всё уплывает, остается лишь струящаяся нега.
Руки Крис ложатся ей на грудь. Тихий вскрик вырубает мою волю. С рычанием впиваюсь в этот обжигающий рот, закрывая глаза.
Всё…
Не чувствую, не знаю, не понимаю, что творит с ней Крис. Я весь в этом поцелуе. Ее пальцы вцепляются в мои волосы. Мы кусаем друг другу губы. Чувствую, как она дрожит.
— Отдай! — смеется Крис, растаскивая нас.
Отстраняюсь, пытаясь вернуться в адекват. Какого черта сейчас случилось?
Растерянная Женька покусывает губы, вопросительно глядя на Крис.
— Я сейчас в душ, — ухмыляется та. — Без меня не шалить. Приду, пошалим вместе.
Сматывается.
Сучка…
— Женя, — я встаю, пытаясь отдышаться.
Протягиваю ей руку, она неуверенно подает свою.
Поднимаю.
— Одевайся.
— В смысле?
— Ты уезжаешь.
— Уезжаю?…
— Да. Ты уезжаешь, а мы с Крис остаемся.
Мой голос категоричен.
— Куда? — она все еще растеряна.
Вкладываю в руки ключи, пишу на листочке адрес.
— Это корпоративная. Теперь ты живешь там.
И опять в ее распахнутых глазах нет ничего ожидаемого.
— Вызови мне такси, — кивает она, разворачиваясь.
Всё во мне протестует. Но так будет правильно.
Спускаюсь, чтобы посадить ее в такси.
— Заеду за тобой утром.
— Не надо.
— Я. Заеду. За. Тобой. Утром.
Забираю из рук телефон, вбиваю свой номер.
— Если что-то будет не так, позвони мне. Обещаешь?
Она кивает.
Мне невыносимо хочется еще этих губ на прощание. Но я просто сажаю ее в такси и смотрю, как она уезжает.[/i]