Она сидит, забившись в угол, как раненый зверь. И глаза у нее такие же… раненые, наполненные болью и диким страхом. Мне, наверное… кажется? Трясу головой. Протягиваю ей руку, чтобы помочь подняться, но она лишь сжимается в комок, словно боится, что я её ударю. Ни черта не понимаю. Шлюхи так себя не ведут. Что за игры?
- Ты кто? — вопрос на миллион.
— В-врач. В-врач скорой помощи… Пожалуйста, можно я пойду, а?
Мысли путаются. Голова трещит, как будто в нее вбивают гвозди. Взгляд опускается ниже. Она голая по пояс, но бесформенные серые брюки все еще болтаются на одной ноге.
— Какого черта ты здесь делаешь?
Ее начинает трясти. Она обхватывает себя за плечи и, стуча зубами, бормочет:
— Я приехала на вызов…
Голос ломается, она прячет лицо в ладонях и начинает… не плакать, нет. Скулить. И я понимаю, что прямо сейчас произошло что-то страшное. Непоправимое. Бью себя по лицу. Встаю, пошатываясь. Только сейчас замечаю на своих ногах странные кровавые разводы. Крови совсем чуть-чуть. И это явно не моя кровь. Опускаюсь перед ней на колени, пытаюсь развести бедра, чтобы убедиться, что все в порядке… Но она снова плачет и умоляет ее не трогать. Больше не трогать… И пошатывающие стены моего прежнего мира начинают рушиться мне на голову.
Марьяна
— Это что сейчас было?!
— Что именно?
Мой голос звучит равнодушно. Этот день был слишком тяжелым. На эмоции просто нет сил.
— Он тебя поцеловал! С каких пор ему это позволено?
Мне хочется спросить у Насти, с каких пор я обязана ей об этом отчитываться, но я глотаю готовый сорваться вопрос. Знаю, что Настя хочет мне добра. Знаю… и люблю ее за это. Но порой ее становится слишком много в моей жизни. Она меня словно душит. Вот, как сейчас…
— А что мне нужно было сделать, Насть? Плюнуть отцу моего ребенка в лицо?
— Было бы неплохо! Заслужил, после всего, что сделал!
— Это было тысячу лет назад. И с тех пор он очень старается…
— Старается что?!
— Старается все исправить.
— Интересно, как это можно сделать! — презрительно фыркает Настя, а я встаю и, открыв дверцу холодильника, прячусь за ней от порядком надоевших вопросов подруги. Она такая максималистка! Я же верю, что в жизни полным-полно полутонов.
На полке стоит начатая бутылка Муската. Может быть, Балашов и не пил, но самой мне очень хотелось.
— Вина?
— Не могу. У меня сегодня ночная…
— А я, пожалуй, выпью бокальчик.
Достаю лед, сыплю в стакан и наполняю его до краев.
— Тебе нужно держаться от него подальше.