Теперь он ходил навещать свой остров почти каждый день. А по вечерам, когда ложился спать, намеревался, наконец, придумать, кто там живет, и какие там приключения. Но оказалось, ему ничего не нужно было, только твердое и спокойное знание, что остров есть. Из всех так и не придуманных приключений осталось с ним только одно. Летя по воздуху, просто перемещаясь плашмя над знакомыми местами, такими странными сверху, он опускает лицо и видит под собой, далеко внизу — уверенную кляксу земной тверди, почти круглую, но со множеством заливчиков и выступающих мысов, как морская звезда. И вниз, в сторону Рыбацкого, тянутся два мыса побольше, длинные, изогнутые, как ручки. Внутри, с холодком по спине знал он, в полукруге, вернее, в длинном почти замкнутом овале рук-берегов — таится озеро с морской водой, чистой и тихой, как будто это бассейн. Или, нет, это — лагуна, так назвал такие морские озера Николай Максимович, учитель.
Слово уверенно укладывалось в пределы рук-берегов, и согретый этой уверенностью, Андрейка засыпал.
Он как раз думал об этой лагуне, радуясь, что остров сегодня хорошо виден, и вздрогнул, быстро поворачиваясь на голос Гришки.
— Шо? Блядуху свою ждешь, да?
От страха и неожиданности Андрейка вообще не понял, о чем вопрос, и не видел почти ничего, только вывернутые дырки гришкиного носа. Да за мощной фигурой врага — еще силуэты, на лица которых он не посмотрел. Шагнул назад, у щиколоток хлюпнуло, вода застудила ноги, забираясь вверх по старым шерстяным брюкам.
— Зассал, бздун, — заорал Гришка, подступая и тесня Андрейку дальше в зимнюю воду, — зассал, сарите, пацаны, в воде стоит и уже ссытся! Ссытся!
Андрейка нагнул голову и молча шагнул вбок. По воде. Гришка осклабился и, вытягивая руку в скрипучем рукаве турецкой кожанки, сильно пихнул его в грудь. За его спиной заблеяли, засмеялись, откашливаясь и харкаясь под ноги.
— Землю жрать щас, — пообещал Гришка, — будешь у нас. У меня.
— Тут песок, — угрюмо сказал Андрейка.
— Чего?
— Не земля.
Он как-то удержался на ногах, хотя через секунду уже пожалел об этом. Нужно было упасть, поплыть, колотя сапогами, они бы… не стали… в воду.
Мысли дергались в такт ударам, хорошо — смягченным зимней курткой, старый уже пуховик, но толстый, даже удар ботинком не казался взрывом между ребер. Только лицу не повезло, кто-то, пока Гришка приговаривал, неумолимо сажая удары в бок, в тощую задницу, в худое бедро, вцепился в волосы и возил, повизгивая, тыкал носом в тот самый песок.
— Жри песок, жри песок, — повторял монотонно, с нарастающей сладостью в голосе, — жри песок, блядь, жри курва, жри песок.