«Привет, моя яркая звездочка. Ты не представляешь, что со мной происходит! Я еду в Новый Орлеан. Помнишь, мы вместе с тобой хотели сбежать? Прости, что сегодня я одна, исполняю нашу мечту, но я обещаю, что никогда не вернусь назад. Обещаю! И ни за что в жизни, не вернусь в общину…»
Община Святого Патрика, считается одной из самых уединенных в Луизиане. А пастор Адам, один из основателей и покровителей этой деревушки, очень уважаемый и почтенный человек. Сколько себя помню, перед ужином мы молили Бога, чтобы пастор Адам был счастлив и здоров. А на утренних службах, с упоением слушали его проповеди о Боге и благих делах. Но, Бога нет. Все эти сказки для слепых глупцов, что преданно поклоняются не существующим идеалам. А пастор Адам, ни кто иной, как мошенник! Лет с тринадцати, мы с Эстер сбегали из прихода и гуляли вдоль реки, болтали о мальчишках и ненавидели всю эту жизнь взаперти. Как-то, мы подслушали разговор двух женщин из общины, что восхищали новой тирадой пастора, и подложили тому записку с признанием в любви. Досталось же нам тогда! Отец выпорол меня и заставил молиться в два раза усердней и больше.
«…Моя милая Эстер, я больше не буду так жить. Я заработаю много денег и уеду далеко-далеко, где смогу вдохнуть полной грудью. Ради тебя, ради себя, ради своих родителей, что сгинули в поющих сверчками лесах. Я знаю, мне никогда их не увидеть. Я проклинаю всю нашу общину, Бога и твоего отца…»
Я закрываю дневник и убираю в рюкзак. Мой взгляд падает на драные кеды, что я заклеиваю уже третий раз. Когда-нибудь, они подведут меня в самый ответственный момент. Но, сейчас у меня в кармане всего двадцатка. Это все что я заработала в забегаловке на Флинн Стрит. Хозяин видел во мне чужестранку со странностями и решил, что платить много такой как я, необязательно. Старичок устало вздыхает по правую руку от меня и потирает уставшие от чтения глаза. Два часа в дороге, не так уж долго, но задница все равно становится квадратной. Наконец, водитель объявляет остановку «Новый Орлеан». Хватаю рюкзак и одной из первых выхожу на стоянку. Слабое солнце, заставляет хмуриться. Я прикрываю лицо рукой и иду в направлении, указанном на табличке у входа в здание вокзала. Как же холодно! Я оттягиваю рукава своей худи, что торчат из джинсовой куртки, и шлепаю по гранитному полу. Мне попадается автомат с горячими напитками, но цены на экранчике запредельные. А еще, у меня ужасно саднит в животе от голода. Черт! Стоило обчистить забегаловку, было бы не так обидно уезжать. К тому же, мне это не в новинку. После того, как я покинула общину, довелось промышлять воровством и мелким хулиганством. От скромницы в закрытом платье, ничего не осталось. Но, лучше так, чем рядом с теми, кто виновен в смерти родителей и лучшей подруги. Пройдя через весь вокзальный холл, выхожу на улицу и выпускаю изо рта теплый клубок воздуха. И куда теперь? Мимо проносятся велосипедисты в разноцветных париках и бусах. Точно, сейчас же неделя Марди Гра. Удача на моей стороне. Я обхожу пожарный гидрант и вливаюсь в толпу молодежи. Из окон и баров доносится музыка и пахнет алкоголем. Легкая улыбка трогает мои губы. Заправляю, косички под бейсболку и двигаюсь синхронно с незнакомой девчонкой. Через секунду в моих руках шуршат десять баксов из кармашка ее джинс. Молодчина Микаэлла, уходи. Вдалеке замечаю вывеску на французском языке, что переводится как «Булочка с ванилью». Голод напоминает о себе. Пора бы его утолить. Пара шагов и я уже стою у витрины с множеством вкусностей. Возле кассы, мнётся симпатичная, темноволосая девушка, в руках которой пачка наличных. Ого, зря она с такими суммами разгуливает. Видимо, она тоже видит мой жадный взгляд и произносит: