— Мартэн, — говорит Вася и легко выскакивает из ямы. — А ну, напомни мне, шо у нас по списанию майна.
— Доповідаю голосом через рот. На два обстріла я списал половину матрасов и остальные лопаты.
— Буржуйки?
— Мы сдали все. Числится «ноль».
— То есть, мы полностью на волонтерских?
— Да. Как и геники все волонтерские.
— Мля, шо бы мы делали без волонтеров?
— Не знаю, — пожимаю плечами я. — Воевали бы точно так же. Тока не под Докучаевском, а под Черкассами.
— А?
— Говорю, линия фронта гораздо западнее бы шла. Зато домой ездить ближе.
— Шутник.
— Но ведь правда же.
— Ну да, шо есть — то есть…
«Дорога», — шипит рация, и тут же из-за палатки с продуктами выныривают фигуры. О, вот и командиры, пешком поднялись, норм. А чего так много народу? Впереди комбат, за ним… о, Викторыч к нам опять в гости… И два мужика — высокий и толстый, а с ним маленький и бородатый. Тащат баулы, кряхтят, у бородатого даже каска нахлобучена. Автоматы стукаются друг об друга. Пополнение? Серьезно? Вот честно-честно?
— Вася, привет, — подполковник Сан Саныч Бакулин останавливается и тут же начинает покачиваться с пятки на носок. Ужасно привязчивая привычка.
Начштаба, майор Роман Викторович Позняк, молча протягивает руку. Я пожимаю и смотрю на двух мужиков. Точно, пополнение! Иессссс!
— Бажаю здоровля, — говорит Вася и поворачивается ко мне. — Мартин, а поставь чайник!
— Сей секунд, вашблагородие! — козыряю я. — Не извольте сумлеваться, оформим в лучшем виде! А то, может, пообедать? Борщ есть, прям-таки взрывной…
— Потом, — говорит комбат и кладет автомат на ящик возле кунга. Расстегивает ворот флиски. — Фуууу. Бегать пора начинать, к вам как залезешь — упаришься.
— Та мы тоже сначала дохли, а потом привыкли как-то.
— Вон как Роман Викторыч тоже, аки олененок, по камушкам заскакал и даже не вспотел.
— Да, я такой, — скромно говорит начштаба. — Ну шо, Мартин, дай хоть чаю попить.
— Зара поставлю. Викторыч, вы какими судьбами?
Мы отходим в сторону. За спиной Вася что-то говорит комбату, тот молча слушает, все так же покачиваясь.
— Веришь, Мартин… Скучно. Скучно. Сидишь там в штабе, сидишь. Бумажки, карты, наряды. Бумажки, карты, телега с Пивночи… А у вас тут — хорошо. Раздолье. Красота. Может, даже чаем угостят.
— Мы тут по кофе, в основном.
— Та да, та да, весь фейсбук уже засрал своим кофе, как не читаю, в каждом посту — сигареты, кофе, война. Война, кофе, сигареты. Джим Джармуш в милитари.
— А шо за пацаны? — я киваю на пацанов. Пацаны, кстати, опытные — ни секунды зря не стояли, тут же нашли место посуше, кинули лахи, улеглись сверху, на животы сложили автоматы и закурили.