Но от Криса мне и заурядного привета было бы достаточно. Конечно, он занят. Конечно, я не ровня ему. Конечно, меня это бесит.
* * *
Я в очередной раз открыла почту, чтобы бездумно таращиться на строчку с его письмом. Не знаю, зачем, но бес дернул, и я кликнула ответить. Целый месяц мучила себя, убеждая в том, что присланный файл не требует ответа. Вот мое письмо — требовало. Не зря я билась над ним трое суток, составляя хитроумные стилистические обороты. Я старательно расставляла силки, используя весь свой, так называемый, талант писателя. Но то ли меня подвело несовершенное владение английским, то ли Кристоферу было по барабану.
Я решительно склонялась ко второму варианту. Поэтому решила быть вежливой и краткой. Набрала: «Спасибо за фото. Я уже не надеялась». Вот и хватит. Отправить. Я налила бокал вина, осушила его залпом. Опять наполнила и вышла на балкон покурить. Вернувшись за ноут, не поверила своим глазам. Во входящих красовалось новое письмо. От него.
«Да, я не писал. Надеюсь, что не попаду за это в ад. Скайп есть? Находи меня скорей, а то умру от раскаянья во цвете лет».
Далее следовали скобочки улыбок и его ник. По всей видимости, скайповский. Матерь божья.
Я, как зомби, на автомате скопировала, вставила в строку поиска, отправила запрос авторизации. Не прошло и секунды — запиликал звонок. ВИДЕО! — звонок. Оперативно пригладила волосы и мазнула блеском по губам. Приподняла брови и чуть раскрыла губы, репетируя легкое удивление. Сойдет. Принять.
— Привет. Как дела? — зря он это сказал.
— Иди в жопу, — а мне пора удаляться из группы.
Понимая, какую глупость сморозила, я захихикала, как идиотка.
— Да я давно там, — Крис так глупо улыбался, прямо как я, наверно, — Отлично выглядишь.
— Ты тоже — ничего, — я потянулась к бокалу, отхлебнула.
Крис, глядя на меня, приложился к бутылке с пивом.
— Ну, вот и компания для выпивки, а то я тут скучаю.
— А ты где сейчас? — я зацепилась за слово «тут», стараясь поддерживать беседу. Но могла бы и молча смотреть на него. Эстетическое удовольствие еще никто не отменял. А беседа протекала так, словно мы регулярно созванивались и близко друг друга знали.
— В Лондоне. У родителей. Отдыхаю, — отвечал Мэйсон.
— Рада за тебя.
— Не злишься?
— Нет, — как на него злиться? Особенно, когда он закидывает в рот соленые крендельки и хрустит мне в колонки.
— Как там Москва? — спросил он, прожевав.
— Стоит родимая, не качается, — меня стали терзать смутные сомнения и надежды, — А что?
— Догадайся.
— Нет, уж скажи. Я никогда не угадываю, — неужели сейчас в гости напросится? То ни капли, то, как из ведра.