— Да, — усмехается он. — Хотя твои метафоры очень тонкие. Я рад, что ты задумалась. Тебе это нужно.
— А тебе? — неуверенно спрашиваю я.
— А мне нет. Ты же знаешь, моя жизнь уже давно выстроена.
— Вот как… — губы еле шевелятся, а к глазам подступают слезы. Значит, он даже всерьез меня не воспринимает. Его жизнь выстроена и предложить мне что-то большее, чем встречи по вечерам он не готов…
— … тебе пора повзрослеть, — доносится сквозь шум в ушах.
— Что?
— Говорю, рад, что ты, наконец, решила повзрослеть. То есть, все эти твои пляски в костюмах, конечно, очень забавны. Но это в двадцать. А они не будут длиться вечно, можешь мне поверить.
Он снова снисходительно улыбается, не понимая, что будит дракона. Ярость закипает внутри меня горючей лавой, затапливая каждую нервную клетку. То есть я просто не достойна его! Моя работа недостаточно хороша, как и я сама. Чудесно.
— Останови машину, — выходит сипло, тихо, неуверенно.
— Тебе не хорошо? — кидает на меня быстрый взгляд. Должно быть мое лицо искривляется в такой гримасе, что Влад пугается и тут же съезжает на обочину.
Я вылетаю из машины и тут же быстрым шагом направляюсь в обратном от нашего маршрута направлении. Я иду так быстро, что под ногами взлетает пыль. Ветер дует в спину, помогая ускоряться, бросает мне в лицо волосы, слезит глаза. Хотя, это, конечно, не он. Это слова, брошенные Владом. Подумать только, я не достаточно взрослая для него! Да кем он себя возомнил?
— Куда ты собралась? — звучит уже совсем рядом. Бежит за мной. Какая честь!
— Пойду взрослеть! — перекрикиваю проезжающие мимо машины.
— Ты сама завела этот разговор и сама же обиделась!
Влад разворачивает меня к себе, но я вырываюсь.
— Я не обиделась! Я злюсь на тебя! Я тебе о чувствах! О нашем с тобой будущем! А ты меня возрастом попрекаешь!
Отхожу от него, пинаю лопухи под ногами.
— Разве я что-то сказал о возрасте? — тихо выдыхает он.
— А-а-а-а, — злость накрывает с новой силой, и я снова пинаю траву. Ну почему он такой непробиваемый? Я же не многого прошу. Просто признания. Просто уважения. Просто надежды.
— Что ты делаешь? — тихо произносит он, глядя на мою травяную истерику.
— Ищу подорожник. Сейчас врежу тебе — сразу приложишь!
— Почему ты такая шипучка? Слово не сказать! — идёт за мной, наступает, давит своими медвежьими габаритами.
— Потому что это не правильные слова! Не те, понимаешь? — в очередной раз взрываюсь, размахиваю руками, топаю ногой. Песок под ногами встаёт столбом, ветер отбрасывает розовые волосы прямо в лицо.
Что в этом сложного? Три слова. Десять букв. Один вдох.